— Нашим?! — я тоже удивляюсь.
— Здесь слишком много людей, — Константинов поворачивается ко мне и говорит с ленцой, словно ему приходится объяснять очевидные вещи. — Это какой-то штаб, а не дом.
— Но мне же нужно готовиться…
— Разве? Тебе пять лет? Тебя надо учить ходить и говорить?
Я качаю головой.
— Если нам и есть к чему готовиться, так это к свадьбе, — продолжает Константинов. — А это лучше делать в уютной квартирке наедине.
Перемены не заставляют себя ждать. Константинов действительно решает уехать из огромного загородного дома, где прислуги и разных помощников больше, чем ступенек на каждом этаже, и приказывает перевезти вещи в квартиру на Стрелецкой. Я гуглю улицу перед выездом и понимаю, что познакомлюсь с новой точкой роскошной жизни на карте города.
Она, к слову, располагается в самом центре этого города. Что естественно, это же собственность Константинова! Он живет либо в закрытых поселках, где даже вертолеты пролетают по спецразрешениям, либо на главных улицах мировых столиц.
Даже не знаю, как он отважился приехать ко мне домой. В обычный спальный район, где кирпичных домов меньше, чем панелек. Я частенько рисую свой квартал по памяти, чтобы особо не привыкать к новой жизни. Я провела в доме Константинова всего три дня, но уже прикидываю в уме, что мне понадобится программа восстановления после работы на него.
Да, так и назову — “Двенадцать шагов к прошлой жизни”.
Шаг первый — проснуться под соседский отбойный молоток.
Шаг второй — налить себе кофе из обычной турки, а не из высокотехнологичного монстра.
Шаг третий — вспомнить, что любимая тушь у меня MaxFactor, а не вон та золотая коробочка с сакраментальной надписью Chanel.
Шаг четвертый — проверить счета и банковские выписки.
Шаг пятый — пройтись по любимым кафешкам со средним чеком в две тысячи рублей.
И так далее, и так далее…
Я приезжаю в квартиру раньше Константинова, которого по пути перехватили юристы и утащили в офис. Так что я перешагиваю порог на правах хозяйки и неловко руковожу ребятами из грузоперевозок. Показываю, куда поставить коробки, и бросаю напряженные взгляды на мужчину в черном костюме.
Он поднялся со мной, но помогать не собирается. Никаких указаний, графиков и уточнений, как обычно бывало с Инной. Наоборот, он безучастно смотрит в дальний угол и кажется, вот-вот сольется со стенкой. Через пару минут до меня доходит, что он всего лишь охранник. Он сторожит меня, пока в квартире есть посторонние, заодно проверяет комнаты, а после уходит вместе с грузчиками.
Фух.
Слава богу!
Лучше одной. К охране я точно не скоро привыкну. Легче перенести флирт Константинова, чем хмурые лица парней бойцовской наружности. Хотя чего притворяться, флирт Константинова меня не раздражает. Я только не могу разгадать причину — у него такой стиль общения со всеми девушками или он помогает мне войти в роль?