Черт.
После светлого коридора невозможно ничего разглядеть.
— Максим? — зову его, замирая на месте.
Слышатся шаги.
Мужские. Уверенные. Размеренные.
— Потерялась? — в его голосе легкая усмешка.
Константинов надвигается, закрывая массивным силуэтом последние огоньки, и смотрит на меня сверху вниз. Я запрокидываю голову и жду, когда глаза привыкнут к темноте. Константинов-то отменно ориентируется, и дышит ровно. Как полуденный морской прибой в идеальную погоду.
Хотя нет, не идеальную…
Я слышу полустертый аромат виски.
— Почему мы здесь? Уже поздно, я думала, с делами покончено и можно вернуться в квартиру.
— Мы останемся ночевать здесь.
— Что? — мое удивление можно потрогать пальцами. — Почему?
— Я хочу, чтобы охрана проверила все адреса. Что-то слишком много подстав в последнее время, — он ненадолго замолкает, впрочем подставы не нужно перечислять, я тоже их прекрасно помню. — А пока что я уверен только в офисе.
— А в офисе есть свет?
Я не дожидаюсь Константинова и сама пытаюсь нащупать выключатель. Только вместо пластиковой клавиши нахожу сильные пальцы Максима. Он движется в том же направлении, наклоняясь ко мне так близко, что полы его расстегнутого пиджака задевают меня.
— А нам точно нужен свет? — произносит он, перехватывая мою ладонь и не давая нажать на клавишу. — Помнишь, как ярко было в студии? А потом еще фотографы со вспышками…
— Максим, ты пил?
— Я пугаю тебя?
— А мы долго будем разговаривать вопросами?
Я шагаю в сторону, выскальзывая из-под Константинова, оставляя его с проклятой клавишей, за которую он собрался воевать до последнего. Уверена, что найду другую кнопку. Я замечаю безопасную тропинку до большого стола и иду к нему.
— Лампа справа, — подсказывает Константинов в спину, сдаваясь. — Рядом с бутылкой.
— Значит все-таки пил.
Я нахожу лампу и включаю свет. Замечаю начатую бутылку виски, рядом с которой стоит квадратный стакан. Судя по нему, Константинов сделал всего пару глотков, да и по голосу слышно, что он не пьян. Скорее, пропустил шот после тяжелого рабочего дня.
— Боже, а это что?!
Максим останавливается рядом. Упирается ладонями в стол, и на правой у него свежие ссадины, кожа стесана в кровь и смотрится ужасно.
— Герман, — коротко отвечает Константинов.
— Ты ударил Германа? — я бросаю ладонь на лампу и выкручиваю ее так, чтобы увидеть лицо Константинова, на что он кривится. — Ты из него признание что ли выбивал? Ты с ума сошел, Константинов! Тебе напомнить, в чем тебя бывшая обвиняет? Как раз в насилии, представляешь.
— Я сорвался, — Константинов кивает. — Но Герман не при чем. Он не работает на Цебоева.