— Как свидание? — обворожительно улыбаюсь я, беся её ещё больше.
Теперь она рычит, с недоумением таращась на прикрытое окно, через которое ни по какой логике нельзя проникнуть. Никому. Кроме разве что кота. Но я же ведь явно не кот.
Вздыхает. Всё, псих прошёл. Скандала не будет. Это видно по тому, как она устало трёт лицо.
— Нормально. Хорошо.
Как-то не очень уверенно.
— Так нормально или хорошо?
— Хорошо. Отлично.
Саркастично хмыкаю.
— Тебе нельзя давать показания. Ты следователей такими ответами доведёшь до нервного тика.
На меня смотрят с какой-то прямо-таки вселенской усталостью.
— Воронцов, что ты тут делаешь?
— Ты ушла сегодня с пар.
— Ушла.
— Что случилось?
— Ничего.
— С ничего просто так не сваливают.
— Да нормально всё.
— И всё же?
— Какой ты дотошный! "Дела" у меня начались, и я поехала переодеваться, — Мальвина заваливается поперёк кровати, с наслаждением раскидывая руки в стороны. — Доволен?
— Точно?
— Блин, тебе что, доказательства нужны?
— Премного благодарен, но обойдусь. Я просто подумал… — замолкаю, не договорив.
— Что думал?
"Что ты свалила из-за меня", вертится на языке.
— Ничего, — вместо этого качаю головой, изучая её профиль: взгляд скользит по курносому носу к сжатым губам, задерживается на них, а оттуда перескакивает на тяжело вздымающуюся грудь. Я ошибаюсь или она нервничает? Несмотря на внешне расслабленную позу она слишком напряжена. — Так, значит, у вас ничего не было?
В мою сторону с досадой оборачиваются.
— А что, это так важно?
На неудобные вопросы стараюсь не отвечать. Предпочитаю их задавать.
— Мне интересней, какой он у вас? Если вы тр***етесь так же, как целуетесь, то ставлю косарь — в процессе кто-то из вас точно засыпает.
Округлившиеся глаза дают понять, что намёк она поняла. Спасаюсь от сердитого пинка, который всё равно меня настигает. Просто на несколько замахов позже. Ёрзанье по простыням приводит к тому, что теперь я тоже лежу поперёк постели. Рядом с ней.
— Зачем он тебе? У вас же страсти, как в доме престарелых, — не касаюсь и не смотрю на неё, хоть так и подмывает. Вместо этого разглядываю не особо интересные потолочные споты.
— Не всё завязано на страсти.
— Всё. Всегда. Люби сколько влезет, но если тебе ни горячо, ни холодно в его присутствии, отношения обречены на провал.
— Знаешь не понаслышке?
— Не совсем. У меня другая ситуация. Страсть есть, любви нет. И не будет.
Боковым зрением вижу, что Покровская, не меняя позы, смотрит на меня.
— Это ты про невесту? — догадывается она.
— Да.
— Тогда зачем?
— Потому что у отца тупое чувство юмора. И потому что это хорошо для его политической карьеры.