— Избушка-избушка. Встань по-старому. К лесу задом, ко мне передом. Хотя нет… — добавляют, немного подумав. — Оставайся задом, хороший вид.
Вот сволочь. Я прям на физическом уровне ощущаю, как меня мысленно лапают. С неохотой приходится менять место дислокации. Усаживаюсь в позу лотоса, вылавливая с пятки носка приставшую ниточку.
— Ну насмешил, конечно, — шмыгаю я, чувствуя сдавленность в переносице. Хочется высморкаться, но это ж будет типа некрасиво. Я ж лэ-э-эди. — Хорошо тебе прилетело. Аж мозг задело. А как красиво сказал, я почти повелась. Очень правдоподобно. Годится.
— Что годится? — не понял Воронцов.
— Ну это твоё: "нравишься" и прочее. Лерке должно зайти, — несу первое, что приходит на ум. Всё что угодно, лишь бы не наступило молчание, в котором настоящие эмоции я бы уже не скрыла. — Знаешь, как попробуем: проделай с ней всё тоже самое: целуй без предупреждения, а потом вот этой своей короночкой шлефани. Её тронет, отвечаю.
Глеб смотрит на меня. Долго смотрит. Так, что становится не по себе.
— Ты дура? — это он спрашивает или уточняет?
— Точно не могу сказать, — честно признаю я. — Во всяком случае не отрицаю того факта, что подобный вариант возможен.
— Причём тут, б****, Лера? Разговор вообще не о ней.
— А о чём?
— Глухая? Говорю, ты мне нравишься.
Ух. Что-то душно стало. Никому не кажется? Меня прям в жар бросило. Чувствую себя курочкой-гриль в печи. Но упорно держу марку.
— Гуд, — киваю болванчиком, вскидывая большой палец.
— Гуд? — мрачнеет Воронцов. — И что это должно значить?
— Что информация принята к сведению.
— И это всё?
— А чего ты ждёшь? Ну нравлюсь и нравлюсь. Рада за тебя. Дальше что? Станцевать танец белых лебедят?
Не знаю, как в реальности, но вроде бы голос достаточно безразличен и равнодушен. Что просто отлично. Даёшь невозмутимость, Покровская. Полнейшую безмятежную невозмутимость. Ты справишься. И это, не реагируй на сверлящий тебя до сухожилий пронзительный взор всяких непонятных типчиков.
— Ты мне не веришь, — ну блин. Повторюсь: это вопрос или утверждение? Ему бы над интонациями поработать.
— Конечно, верю, — успокаиваю его я. — Твоему типажу всегда кто-то нравится. Каждая вторая — мимолётная влюблённость, каждая третья — любовь до гроба. С первыми по списку пока неясно, но видимо они автоматом выходят в ранг невест. Ай… — подскакиваю на месте, обиженно потирая лоб, в которой прилетел щелбан. — За что? Правда глаза колет?
Глеб тяжело вздыхает.
— Не знаю, как так получается, но мне хочется одновременно и придушить тебя, и поцеловать.
— Я всегда знала, что в тебе дремлет садист. У тебя точно нет красной комнаты с плётками?