— Амир, простите, — слышу я голос мужчины, — я пытался его успокоить, но у него сейчас истерика начнется. Ревет так, что синеет и захлебывается. Боится меня.
Бедный малыш, за что же на тебя столько всего свалилось? Я отрешенно отмечаю, что монстра зовут Амир — именно это имя произнесли полицейские. Действительно его ребенок, не обманывал. Значит те ребята позвонили ему, он приехал к нам с Вовой домой, увидел меня и подумал, что я его сбежавшая жена. Господи, какое глупое совпадение, что даже не верится.
— Последи за ней. Если что — стреляй. — бросает мой похититель и уходит к машине. Я осторожно оглядываюсь и встречаюсь взглядом с лысым мужиком. Он качает головой.
— Даже не вздумайте бежать.
— Но у вас нет оружия, — шепчу я, глядя на его руки. Пустые. Это мой шанс. Поднимайся, Рита, найди в себе силы!
Лысый вздергивает удивленно белесые брови, а я срываюсь с места, и бегу прямо в темноту.
— Стой! — кричит лысый.
Мой побег заканчивается позорно. Я слышу тяжелые шаги за спиной, спотыкаюсь, падаю, и боль вспыхивает в запястье и ладони. Вскрикиваю, сажусь и щупаю руку. Пальцы натыкаются на неровные края раны, и теплую жидкость, стекающую по коже.
— Ай-яй-яй, — в панике пищу я, потому что понимаю, что напоролась на что-то, падая, и разодрала сильно руку. Очень сильно.
— Поднимайся, — слышу я рык, и издаю обреченный стон, потому что это ОН. Мой похититель и личный кошмар. Как же, как же, далеко ты убежала, Рита…. Он вздергивает меня за шкирку и ставит на ноги. Боже, ну он и огромный. Я стою почти вплотную к нему и едва достаю до плеча, — в машину иди. Ребенка успокой.
— Вы не будете меня убивать?
Он хватает за плечи и встряхивает меня, как куклу.
— Ты еще спрашиваешь?! Я бы с удовольствием покончил бы с тобой навсегда. Сегодня, — тихо произносит Амир, — сын не видел меня полгода. Ты от меня полгода скрывалась, дрянь. Он меня не узнаёт.
Он отпускает меня, оттолкнув, и брезгливо отряхивает руки. Будто бы я действительно какая-то грязная.
— Ты вернешься в мой дом, Мирослава. Будешь жить до тех пор, пока сын не привыкнет ко мне снова, — бросает он, и кивает вперед, — двигайся.
Жить дома у этого чудовища! Я послушно разворачиваюсь, и, пошатываясь, иду обратно к машине. Кровь капает с пальцев, а коленка отзывается тупой ноющей болью — видимо, я неудачно упала на нее.
“Это лучше, чем умереть” — убеждаю я себя, — “у меня есть время. Позвоню мужу, друзьям, кому угодно, лишь бы они смогли прислать доказательства того, что я непричастна ко всему этому. Только бы Вове ничего не сделали…”