Приходится проехать еще несколько минут и пройти по мощеной дорожке, прежде чем мы оказываемся у крыльца. Там нас встречает охрана — двое высоких серьезных мужчин в черных костюмах.
— Господин Бакаев ждет в кабинете, — объявляет один, — а вы стойте здесь.
Твердым жестом руки останавливает Гену, его не пускают вместе со мной, значит, в логово зверя я отправлюсь в одиночестве.
Сглатываю и, бросив жалкий взгляд на растерянного отчима, следую по анфиладе коридоров за охранником. Огромный дом поражает свой роскошью, помпезностью, подавляет, заставляет чувствовать себя ничтожной и незначительной.
Здесь запросто можно заблудиться, я словно в замке старинном оказалась. Высокие потолки, толстые мягкие ковры, статуи, картины… Но это все проходит мимо моего внимания, не трогает ничего внутри, лишь дает понимание о богатстве Бакаева, о его финансовых возможностях, которые пугают.
Двери его кабинета огромные, вычурные, будто мы сейчас ступим в тронный зал. Но нет, это кабинет-библиотека, в который я вхожу, затаив дыхание. Возле массивного стола из красного дерева стоит человек в черном костюме.
Арслан Бакаев уже ждет меня, оценивающе осматривая с ног до головы.
— Здравствуй, Оксана, — говорит медленно, растягивает слова. — Не понимаю, зачем ты пришла.
И я немею.
Сцепив трясущиеся руки в замок, мнусь возле двери, захлопнувшейся позади меня с оглушительным треском, и рассматриваю хозяина дома.
Высокий, внушительный, надменный и мрачный. Упакованный в черный деловой костюм с иголочки. Белая рубашка контрастирует со смуглой кожей. На благородное лицо тенью ложится щетина, красивые губы недовольно стиснуты, черные волосы аккуратно уложены, волосок к волоску.
И весь он такой — идеальный, мужественный. И холодный, словно камень. Пронзительный взгляд примораживает меня к месту.
А густой бархатистый голос режет как ножом:
— Ты очень отважная или же глупая, раз посмела перешагнуть порог моего дома. Одно мое слово — и ваша поганая семейка аферистов сгинет с лица земли. Я уделю тебе несколько минут. Будь за это благодарна. Что тебе нужно, Оксана?
— Моя девочка… — начинаю робко, но страх за дочь придает мне смелости, и я шагаю прямо к Бакаеву с обвинениями: — Вы забрали ее! Как вы могли? Она же испугалась, когда ее забрал незнакомый мужчина! Она будет про меня спрашивать!
— Она не твоя, — хмурит свои густые брови, осматривая меня с ног до головы пренебрежительным взглядом. — И ты прекрасно это знаешь. Альбина играет со своей сестрой. Она приняла меня как своего отца и Зарину как свою сестру. Сходство очевидно. Девочка все поняла без лишних слов. К счастью, Альбина еще очень маленькая, она тебя забудет и полюбит свою настоящую маму.