Поднимаю взгляд. Мужчина улыбается одними глазами.
Во взгляде блестят какие-то блядские огоньки, и я тотчас загораюсь. Соски под мокрой футболкой непроизвольно набухают и твердеют, и мне больше всего на свете хочется сейчас же исчезнуть.
Испариться из этого чёртового дома.
Оказаться где-нибудь в другой Вселенной, только бы подальше от этих страшных завораживающих глаз. Которые одновременно пугают и порабощают.
Выкручивают жилы.
— Уже поздно. Тебе надо поесть.
Скорее приказ, чем вопрос.
Кажется, он всё уже решил за меня.
Расписал по минутам. Распланировал.
— Я… Не хочу.
— Меня это не волнует. Теперь ты — моя пленница. Заложница. И ты будешь делать то, что я скажу. Будешь одеваться так, как я решу. И будешь думать о том, о чём я тебе разрешу.
Металлический, циничный голос.
Какой-то насмешливый.
Такое чувство, что объясняет нерадивой ученице пропущенный курс лекций. Издевается. Ставит жирную точку.
— Почему? С чего вы взяли, что я соглашусь на это?
— Потому что я выкупил твою жизнь, поняла? И мне не нужен геморрой из-за обычных бабских капризов!
Повышает голос, зло блеснув в полумраке своими тёмными глазищами.
— Кит!
Вскинул руку.
В спальню, чуть прихрамывая, вошёл парнишка. На вид — лет пятнадцати — семнадцати. Тонкокостный, с какой-то болезненной, почти прозрачной кожей.
Подобострастно поднял глаза на Демона.
— Аврора должна спуститься к ужину. Ты знаешь, что делать. Действуй.
— Я не хочу!
Подбочениваюсь. Делаю шаг вперёд.
Оборачивается, чуть прищурившись.
Прохаживается своим ядовитым взглядом по моему телу. Прожигает насквозь, достаёт до самого нутра. Скручивает все внутренности в тугой узел.
— Мне наплевать на твои хотелки, ясно? Через полчаса жду в столовой.
Покидает широким шагом моё новое пристанище. Зло хлопает дверью, оставляя после себя лишь шлейф дорогих духов. Что-то свежее, с нотками хвои и бергамота. Немного терпкое, но в то же время, что-то знакомое.
Какой-то демонический аромат.
Забирающийся в лёгкие. Раздирающий душу.
В изнеможении опускаюсь на кровать. У меня совершенно нет никаких чувств и эмоций — всё как будто разбилось об острые осколки моей израненной души.
Слёзы высохли. Не осталось даже крохотной слезинки.
Всё исчезло.
— Вам нужно одеться.
Парнишка осторожно проходит мимо меня, направляясь к огромному четырёхстворчатому шкафу. Наш шкаф с Тимом, наверное, в два раза меньше, а одежды в нём — кот наплакал. А в этом монстре, пожалуй, могло разместиться бы пару бутиков.
Поднимаю на него глаза. Нахмуриваю брови.
Парнишка, чуть припадая на левую ногу, подходит к шкафу. Распахивает дверцы, выуживая оттуда жёлтое платье в пол свободного покроя. Подаёт мне его, пытаясь растянуть на губах подобие улыбки.