Разобраться в себе.
Успокоиться.
Но чёртов Демон не хочет меня понять. Как-то встать на мою сторону. Дать всё обдумать. Нет, он идёт напролом как советский танк, не особо заботясь о моих мыслях и чувствах.
— Аврора, давайте определимся со стилем. С цветом. Я так поняла, что свадьба уже через несколько дней. У нас совершенно нет времени.
— Мне всё равно.
Отворачиваюсь, подходя к окну.
Быстро смахиваю с ресниц небольшие хрустальные слезинки, предательски выкатившиеся из уголка глаза. Чёрт. Я совершенно не собиралась сегодня плакать.
Но… После вчерашнего разговора с Демоном, совершенно не могу взять себя в руки. Ещё никогда я не чувствовала себя так плохо. Просто вещью, инкубатором для производства наследника, не больше, ни меньше.
И мой будущий муж чётко дал мне всё это понять. Я — только оболочка для его конфетки. Недостойная внимания.
Брак из-за чувства долга. Без любви.
Сжимаю руки в кулаки, чувствуя, как к щекам приливает жар. Я уже выходила замуж однажды по большой любви. И, как думала, на всю оставшуюся жизнь.
И горько об этом пожалела.
Так, что до сих пор расплачиваюсь за это…
— Аврора Сергеевна, давайте определимся хотя бы с цветом!
Мольба женщины заставила меня обернуться. Вздохнуть.
В конце концов, эта милая женщина, которую Демон нанял устроителем свадьбы, ни в чём не виновата. И мне просто необходимо взять себя в руки.
— Только не белое. Я уже была замужем. Но цвет, близкий к этому. Ничего кричащего, вычурного, блестящего. Всё должно быть очень чинно. Даже, я бы сказала, наглухо закрыто.
— Отлично. Уже кое-что. Тогда посмотрите вот эти варианты. Думаю, на каком-то из них вы и остановитесь. У вас же сорок шестой размер?
Киваю.
Животика ещё совсем не видно. И это — к лучшему. Не хочется, чтобы все судачили о том, что я женила Демона на себе из-за ребёнка. Хватит того, что об этом знаю я.
Анна Иннокентьевна осторожно протягивает мне один журнал, ткнув сухим артритным пальцем в модель, и я закусываю губу. Красивое платье, ничего не скажешь. Нежное, воздушное, очень женственное.
Но не то.
В этом платье можно было бы выйти замуж за любимого. Чтобы видеть в его глазах немой восторг. Обожание, желание.
Но никак не за Демона. Не за того, кто просто распоряжается моей жизнью, как своей игрушкой. Не за этого напыщенного идиота, который привык, что все вокруг ему подчиняются.
Не за него.
По позвонку начинает бежать волна обжигающей дрожи, и я понимаю, что больше всего хочу досадить будущему мужу. Уязвить его самолюбие. Поставить в неловкую ситуацию.
Он же решил жениться на мне только из-за малыша? Я его абсолютно не волную? Ну, так вот пусть и наслаждается!