Прихожу в себя так же внезапно, как и отключилась. Мозг соображает туго, требуется некоторое время, чтобы понять – я в своей комнате, лежу на чём-то мягком… кажется, кровать. Отдалённо слышатся звуки работающего телевизора, безошибочно узнаю мотив и песню Элтона Джона «Кто-то сегодня спас мне жизнь».
Кто-то. Сегодня. Спас. Мне. Жизнь?
Смешно…
На фоне какой-то посторонний шум… или шорох. Перед носом стоит отвратительный запах нашатыря. Морщусь, провожу ладонью по лицу.
– Очухалась? – низкий чуть хриплый голос заставляет вздрогнуть, опрометчиво дёрнуться в попытке подскочить с кровати… едва не падаю на пол.
– Блядь… Лежи смирно! – Тяжёлая чужая рука заставляет вернуться в горизонтальное положение. Делаю глубокий вдох, выдох. Снова вижу перед собой этого типа и сердце, ещё не отойдя от предыдущего потрясения, приступает к новому витку паники.
– Отпустите… – вот-вот опять зареву.
– Заткнись.
Окунувшись во мрак подсознания, на долю секунды показалось, что всё это сон. ВСЁ ЭТО! Вся моя жизнь и всё, что в ней происходит последние дни. Но нет… Это был не сон. Мне не привиделось.
Что же теперь будет?
Что он сделает?
– На вот, – незнакомец протягивает мне кружку с водой и какую-то таблетку.
Всё же поднимаюсь, чуть покачнувшись, скидываю ноги на пол. Комната кружится. Хватаюсь за голову – в висках пульсирует боль.
– Что это? – Смотрю с недоверием.
– Лекарство, – хмыкает в ответ мужчина. Суровые нотки в голосе и такой же суровый взгляд заставляют подчиниться.
Беру таблетку дрожащими почти не гнущимися пальцами, затем чашку. Выпиваю. Сердце никак не успокаивается, кажется, что его и всю грудную клетку сдавило в тисках. Делаю ещё один глубокий вдох, затем выдох. Повторяю. Ещё раз. И ещё раз… Блуждаю рассеянным взглядом по комнате, останавливаюсь на островке кухонного гарнитура – на нём стоит открытая аптечка, лекарства разбросаны вокруг неё, некоторые даже упали на пол. Рядом лежит что-то чёрное – пистолет.
Сглатываю противный вязкий ком.
– Ты больна?
– Что? – смотрю на мужчину удивлённо и непонимающе одновременно. Чуть хмурюсь.
– В прошлый раз у клуба тебя тоже нехило колбасило, – прищуривает глаза, хмурится в ответ. – Я уже видел что-то подобное… У ребят, вернувшихся из Чечни. Панические атаки, неконтролируемая агрессия, флешбэки и прочая херня.
Опускаю взгляд на кружку в своих руках – в ней ещё осталась вода. Снова молчу. Не знаю, что ответить. Да и имеет ли это хоть какое-то значение… Почему он вдруг так сдержан? Почему не тычет мне в лицо пушкой? И откуда появилась эта непонятная обеспокоенность в голосе?..