Девяносто дней полного отказа от единственного вштыривающего наркотика. От нее.
Никаких встреч, бесед и задушевных разговоров. Ничего. Привет-пока.
Стук в дверь выводит из равновесия. Раздражает. Закрываю глаза и слышу, как дверь в спальню распахивается. По терпкому и довольно резкому запаху духов понимаю, что это мама.
– Сынок, ты уже вторую неделю не ешь дома. Пропускаешь завтраки… да и вообще…
– Мне не пять лет, я могу поесть где угодно, – снова подбрасываю мяч.
– Опять ты из-за этой девчонки? Что за горе-то! – мама повышает голос и тяжело вздыхает. – Появилась же на нашу голову.
– О чем ты? – вскидываю бровь.
– А думаешь, я не вижу? Как только она стала сюда приходить, тебя как подменили. А я, дура, поначалу даже способствовала. Думала, ты ей нравишься.
– Ма, давай конкретнее. Я тебя не понимаю, – делаю скучающий вид, а сам хочу побыстрее отделаться от этого ненужного разговора.
– Ты переживаешь из-за свадьбы?
– Какой свадьбы?
– Ты не знаешь? – мамины глаза становятся огромными.
– Чего я не знаю?
– Луиза выходит замуж за Витю.
– Что? – хочется заржать в голос.
– Это фиктивный брак, он нужен ее отцу и…
– Твоему мужу. Я понял, – поднимаюсь с кровати, – у меня дела.
– Что? Клим!
– Мам, давай потом, – беру с тумбочки телефон и ключи от машины.
– Клим!
– Пока, мам, – сбегаю по лестнице, не закрывая за собой дверь в комнату.
Замуж, значит? И ничего не сказала. Коза малолетняя.
Топлю педаль газа в пол и почти выношу ворота. Павлик, стоящий на посту, едва успевает их открыть.
Набираю Рябину и обыденно сообщаю, что буду у него минут через тридцать. Ответа даже не жду. Торможу у алкомаркета и набираю пакет бухла. Ночка будет веселой.
Заруливаю к Саве и уже через час не чувствую под ногами пола. Все плывет, и от этого становится таким прикольным. Много дыма, алкоголя и никаких переживаний. Полная отрешенность.
Смех, какие-то девки… слишком привычная, я бы сказал, обычная жизнь.
А потом все меняется. Музыка становится медленной. Убивающей. Она вытягивает жизнь по капле, угнетает. Яркие цвета блекнут, а улыбки превращаются в оскалы.
Перед глазами ее дом, ворота и кованый витиеватый забор выше меня на три головы. Лающие псы и охрана.
– Луиза! Выходи! – ору как потерпевший, подначивая овчарок лаять еще громче. – Лу-и-за!
Кто-то из охраны просит меня пройти в дом. Они меня знают. Я бывал здесь сотни раз.
– Отвали, – отталкиваю «черный пиджачок» и продолжаю орать: – Лу-и-за!
Вокруг глухая ночь. Небо затянуто плотными тучами, яркая луна прячется за ними.
Я стою в одной футболке, куртка валяется в машине. Температура воздуха болтается где-то у нуля. В руке бутылка бренди, а в голове полный крах. Там болото. Склизкое, мерзкое, мокрое. Я практически не отдаю отчета своим действиям.