Перекинув ремешок сумки через плечо, иду на остановку. По пути покупаю рожок мороженого и еще минут пятнадцать тусуюсь в ожидании маршрутки.
Дорога до кафе, где меня ждет Бережная, занимает около получаса.
— Привет, — бросаю сумку на диванчик рядом с собой, — спасибо, что разрешила у тебя заночевать.
— Что за глупости, Есь? Я всегда тебе рада.
Леся улыбается в привычной ей манере, так по-доброму. Очень искренне и трепетно.
Мы с Бережной познакомились в том году, попали в одну группу. Сразу сдружились. Она первая ко мне подошла. Вся такая потерянная, скромная, но при этом до макушки упакованная в бренды. Нетипичная мажорка, так я ее прозвала.
Моя Олеся хорошая. Добрая, открытая, мне кажется, даже слишком…
— Спасибо. Не представляю, что бы без тебя делала.
— Поехали домой, — растирает ладони, постоянно оглядываясь по сторонам, — по дороге расскажешь про отца. Совсем все плохо, да?
— Честно говоря, даже называть его так не хочется, — опускаю взгляд, — отец…
— Все будет хорошо.
Подруга крепко стискивает мою руку и тянет прочь из этого места.
Пока я устраиваюсь на сиденье ее голубого кабриолета, Леся успевает подправить макияж.
— Слушай, — пристегиваюсь, — Панкратов — сын мэра? Или просто однофамилец?
— Его самого. Самовлюбленный кретин он — этот Андрюша. Ума не приложу, как вообще мой Витася с ним дружит.
— Давно?
— Всегда. Они в одном классе учились, потом Андрюха в Москву перебрался. Сразу после школы. Редко сюда приезжает. А еще… у нас дома через дорогу друг от друга, — уточняет, но на меня не смотрит.
Последнюю реплику я пропускаю мимо ушей, и очень зря на самом деле. Потому что проявление этого соседства даст знать о себе уже ночью.
— Да плевать на него. Ты сама-то как? Отчим вчера сильно орал?
— Так, забей… Они с мамой сегодня с утра на несколько дней в Европу свалили. Уже счастье.
Андрей
— Мы еще увидимся?
— Не думаю, — мотнув головой, закрываю дверь прямо перед носом девчонки, позади которой сразу появляется охрана.
Веду пальцами по затылку, понимая, что имени ее не помню. Точнее, даже не спрашивал. А смысл?
Убрав руки в карманы, заглядываю в столовую. Время около семи вечера. Как раз ужин.
Семейка в сборе. Почти в полном.
— У тебя брат в больнице, ты бы хоть постеснялся! — отец заводит свою извечную шарманку нравоучений. Моралист, блин…
Как и всегда, эмоционально бросает столовые приборы, звеня серебром о фарфоровую тарелку.
— Мать места себе не находит, а он со всякими… — переводит дыхание, — шляется. Совесть у тебя есть? Хоть какая-то? Таскаешь в дом не пойми кого.