— Тебе в больницу надо лечь и перестать пить. Хочешь умереть в тридцать пять?
— А я уже давно мертвая. Полая, пустая, никому не нужная.
Мне не хочется поддерживать разговор, только женщину напротив не волнует мое мнение. Она подпирает голову рукой, морщась от боли, и я знаю о чем пойдет речь.
О ее бывшем муже, Диме, который не смог вытянуть Лизу из болота. О попытках забеременеть, ни разу не увенчавшихся удачей.
Ни у нее, ни у меня.
Только пока рядом со мной был Кирилл, я старалась не думать о том, что не получается, растворяясь в нашем браке.
— Если бы я родила, Майоров со мной остался бы…
Она не плачет, просто бормочет, и мне хочется уйти отсюда, выветрить из легких запах лекарств, пропитавший меня насквозь.
— Зачем я аборт тогда сделала?.. Родила бы в семнадцать, подумаешь… Послушала его...
Меня словно током ударяет от ее слов.
— Какой аборт, Лиза? Когда? Ты была беременной?
Но сестра вдруг вскидывает на меня испуганные глаза, прикрывает рот рукой, словно пытается обратно слова запихнуть, но я наклоняюсь вперед:
— От кого, Лиза? Кто так с тобой поступил?
Перебираю в голове имена ее бывших ухажеров, но не могу вспомнить, кем сестра увлекалась в юные годы. Кажется, был Костя, забавный парнишка с рыжими веснушками, Олег, кто-то еще… Димка появился уже позже, почти сразу после моей свадьбы.
— У тебя из-за этого проблемы? — продолжаю допрашивать ее, но сестра трясется, мотая в ужасе головой.
— Нет, не было никакого аборта! Отстань от меня, уходи! Выдумала я, что ты на меня смотришь?
Я боюсь, что сейчас у нее может наступить приступ, и отступаю. Оставляю ее на кухне, а сама выхожу на балкон, чтобы передохнуть. Мысль о том, что моя сестра забеременела несовершеннолетней, не дает покоя. С той истории прошло почти двадцать лет, и если бы она родила, то сейчас ее ребенок мог бы уже учиться в институте. Мне становится жарко, и я опускаюсь на деревянную табуретку, прислоняясь щекой к перилам балкона.
Кто же все-таки был отцом ребенка?
Я вздрагиваю, когда слышу грохот за спиной.
Заглядываю в кухню и вижу Лизу, которая держится за стол. Возле ее ног в разлитой луже — осколки стакана.
Смотрю на нее вопросительно, но она поджимает губы и уходит в кровать, оставляя все, как есть. Вот ведь дрянь!..
Молча сгребаю в совок битое стекло, едва не поцарапавшись, а потом насухо вытираю полы. Мама приедет в лучшем случае через два часа, и я не представляю, как дотянуть до ее прихода, не нагрубив сестрице.
Занимаю себя обедом: в пустом холодильнике почти нет продуктов, в ведре под мойкой — сморщенная картошка и одна луковица. Пожарив все, что нашла, раскладываю по тарелкам и иду за сестрой. Наверное, ей бы сейчас лучше бульон, но пусть уже этим озадачивается мама.