Разворачиваюсь и иду к двери. Открыв ее, еще раз поворачиваюсь к Сергею и говорю:
— Завтра. В 14.00.
Настроение сразу улучшается. Теперь осталось найти эту подругу, которая продала Настю. Надо будет придумать, что делать с ней.
А пока еду домой. Хочу увидеть Настю. Это похоже на наваждение. И мне это не нравится. Я слишком много думаю о ней. Так не должно быть.
Ну да, трахаемся мы ахуенно. Но разве это стоит того, чтобы менять свою жизнь? Становиться зависимым? Нет.
Все проходит. Уверен, пройдет и это.
Но пока у меня просто ломка, если я не вижу ее долго. Не касаюсь ее. И не слышу ее голоса.
Настя встречает меня у дверей. Кидается на шею. Целует.
— Я соскучилась, — признается она в том, в чем боюсь признаться я.
Потом замечает кровь на манжете рубашки и хватается на мою руку.
— Рус, что это? Это кровь? — спрашивает взволнованно.
Киваю.
— Что случилось? — не унимается она. — Почему?
— Просто порезался, Насть, успокойся.
— Ты же не…
— А вот некоторые вещи тебе лучше не знать, — тычу пальцем ей в нос.
— Я не ребенок, — складывает руки на груди, надувает губы и отворачивается.
— Конечно, не ребенок, — хватаю ее на руки и она ойкает. — У меня не встает на детей.
— Рус, — просит она.
— И вот еще что, пока не забыл, — говорю я, не отпуская ее. — В субботу пойдем знакомиться с твоей. Как бы это сказать? Бабушкой что ли. Мамой твоего отца. Вот.
— Ой, Рус, я боюсь.
— Чего? — усмехаюсь я. — Я же с тобой буду. Никто тебя там не обидит. Я не дам.
Целую ее в губы и несу наверх.
Сегодня суббота и получается сорок дней со дня смерти моего отца. Отца, которого я так ни разу и не увидела.
Я знаю о нем лишь из редких рассказов Рустама. И эти рассказы были до того, что происходит сейчас между нами.
После того, как он сказал, что мы едем к моей бабушке, я пыталась выведать у него еще хоть что-нибудь об отце, но Рустам резко прекратил этот разговор и даже закрылся в кабинете.
И эту ночь я впервые провела одна. И почувствовала как будто ломку. Мне не хватало его объятий. И вообще его присутствия рядом. И от этого мне становилось страшно. Раньше со мной такого не было.
В субботу утром Рустам входит в спальню уже в костюме. Бросает на меня быстрый взгляд и говорит, глядя в окно:
— Нам пора ехать. Собирайся. Я жду тебя внизу.
И передо мной опять стоит прежний Рустам. Холодный. Злой. Надменный. Без теплоты в глазах. Что я сделала не так?
— Рустам, — обращаюсь к нему, — почему ты такой?
— Какой? — поворачивается он ко мне и пристально смотрит.
— Не знаю, — я сажусь на кровати и натягиваю на себя одеяло. Сейчас мне хочется укрыться от всего происходящего. Спрятаться.