Вот качает головой и говорит, чтобы я поехала домой.
Ну…
Поднимаю со стойки фужер с остатками виски, смотрю на него, вдыхаю запах терпкого алкоголя…
Пятьдесят грамм…
Ох…
— Ой, знаете, Дмитрий Александрович…А не пошли бы вы…
От изумления он молчит — не может выдавить из себя ни слова. Поднимает руку, разминает пальцы, на костяшках которых я вижу небольшую царапинку. Резко проводит по волосам.
— А с тобой не будет просто, да, Ева? — бормочет он.
— Просто… — хмыкаю. — А думаешь, мне просто? Мне? Просто?
Он садится на высокий стул, смотрит на меня в упор. И я ежусь от этого внимательного, пронизывающего взгляда. Между нами будто бы что-то нарастает…Шторм…волна…безумие…
Облизываю губу и вижу, как глаза его темнеют, а черты лица становятся острее, принимают выражение хищника, почуявшего добычу.
— Тебе нужно отправляться домой, в таком состоянии здесь оставаться нельзя, — четко и внятно говорит он, не выпуская из плена своих глаз.
— Тебе-то какое дело, Дима? — стучу по барной стойке пустым стаканом, привлекая внимание симпатичного парня, который только недавно строил мне глазки. Но парень глядит испуганно и затравленно. И совсем не спешит выполнять мою молчаливую просьбу. Вскидываю подбородок вверх: — Повтори, ну!
— А больше… — я чувствую, как Царев медленно перетекает из одного места в другое — вот только что он сидел рядом на высоком барном стуле, как уже находится за моей спиной, грозовым облаком, темной горой. Бармен отчего-то не смотрит на меня, а глядит зверьком мне за спину. Вздыхает, тяжело сглатывает. — А больше и нет виски. Все. Кончилось.
— А тогда налей…
— А и алкоголя вообще нет. Мы закрываемся же уже… — Быстро говорит он, но не смотрит на меня вообще, будто бы меня и нет совсем.
— Видишь, Ев-ва, — змеем — искусителем шепчет мне в ухо Царев, и от его проникновенного, сладкого голоса по всему моему телу расползается сонм мурашек. — Бар закрывается, пора…
— Пф… — мне кажется, что тут имеет место какой-то заговор, но какой…никак не могу сообразить…
— Я отвезу тебя домой, — мягко говорит он, и ждет, когда я встану со стула. Бросает несколько красных купюр на стойку, подмигивает бармену.
Ух…пошатываюсь: эти бары вообще не умеют строить, полы движутся как эскалатор, не вру!
Тут же Царев подхватывает меня под локоть, прижимает к своему телу. Медленно и с удовольствием вдыхаю аромат его терпкой, вкусной туалетной воды, замираю в миллиметре от шеи, где ниточкой бьется пульс. Облизываюсь…Такая близость…Она буквально дурманит, кружит, истязает…
— Ну…
Тут же прихожу в себя, делаю несколько неуверенных шагов…и…конечно же, снова едва не падаю. Я ведь уже говорила, что полы здесь неровные?!