Я киваю, и мы заходим в кафе на первом этаже. Запах кофе почему-то вызывает у меня тошнотворное отвращение. Даже мои любимые пончики в шоколадной глазури не вызывают аппетита, и я заказываю стакан газированной воды.
— Саш, если у тебя денег нет, то завтрак я оплачу, — негромко шепчет мне Даша.
— Ну что ты! Просто кусок в горло не полезет…
Мы садимся за столик, и подруга внимательно смотрит на меня.
— Что у тебя ещё стряслось? Ты только из-за этого долга сама не своя? — осторожно спрашивает она.
У меня погибла мама…
Могу ли я быть своей в такой ситуации?
Но я решаю снова взять себя в руки.
Нельзя срываться, ведь никто не виноват в этой аварии, если только её не подстроили. Я всё чаще задумываюсь о том, что дядя Серёжа может оказаться причастным. Незадолго до этого происшествия они с мамой поссорились. Я не знаю, что стало причиной, но я слышала их разговор на повышенных тонах, а потом дядя ушёл, громко хлопнув дверью. Вот только я не могу обвинять его в таком страшном злодеянии, ведь он так сильно заботится о нас с Аней. Мне просто следует попытаться выяснить, было ли это убийством. Вот только как?
Понимаю, что без помощи Даниила мне не справиться, но не хочу с ним связываться.
В голову вдруг бьёт осознанием мысль о том, что он сам мог быть причастен к аварии. Что, если это он заказал убрать брата с дороги, а потом явился, чтобы пригрести к рукам всё имущество Олега? Но мы с Аней встали у него на пути…
— Саша-а-а! — я пытаюсь до тебя достучаться минут пять уже. Ты куда провалилась? — щёлкает перед моими глазами двумя пальцами Даша.
— Прости, задумалась… Есть ещё одно… У нас в доме поселился брат Олега, — лепечу я и мну пальцами бумажную салфетку, которая оказалась у меня в руках непонятным образом.
— Ого! Вот это новость! Не знала, что у твоего отчима есть родственники… — удивляется Даша.
— Я тоже не знала, но он заявился и вроде хочет помочь, но мутный он какой-то… На своём уме, понимаешь?
Я смотрю на Дашу, а она медленно кивает.
Официантка приносит наш заказ, и подруга набрасывается на свежий круассан, а я делаю два глотка воды и ставлю стакан, потому что в горло больше не лезет.
— Какой он? Ну брат Олега? Старше его самого или младше? — принимается задавать вопросы Даша.
— Младший. Не думаю, что у нас с ним большая разница. Ну… лет семь, наверное, может, десять. Десять это потолок… — пожимаю плечами я. — Красивый? — Даша лукаво улыбается.
— Я к нему не приглядывалась, — мотаю головой, хотя понимаю, что лукавлю.
Да, он хорош собой, об этом не поспоришь. Но мне нет дела до его красоты — он чужой человек, и мы не знаем, что ему нужно от нас.