— Я отлучусь в дамскую комнату. Скоро вернусь, — лепечет Ненастье и семенит к лестнице, ведущей на первый.
Мы с отцом остаёмся наедине, и я пристально смотрю ему прямо в глаза. Пытаюсь понять, шутит ли он, но осознание того, что он говорит на полном серьёзе, бьёт наотмашь.
— Я помогу тебе с покупкой жилья, об этом можешь не волноваться. Есть у меня квартира на примете. До офиса недалеко…
— Что? Ты серьёзно? Квартира на примете? Ты хочешь выгнать меня из-за этой сопли?
Я ставлю локти на столешницу и упираюсь в неё с такой силой, что мне кажется, будто она прогибается.
— Не смей так говорить о ней. Настя прекрасная девушка, и ты даже мизинца на её ноге не стоишь! — зло бросает отец.
— А мама стоила? — бью наотмашь своим вопросом и продолжаю сверлить его гневным взглядом.
Желваки на лице отца передёргиваются, а во взгляде появляется глубокая печаль. Отец негромко выдыхает и молчит. Он не хочет отвечать мне, потому что я задел за больное, но и он не светские разговоры вёл о том, кто и какое платье надел на концерт. Чёрт! Подумываю о том, что должен извиниться, но язык прилипает к нёбу, а в ушах стучит. Стучит от злости на то, что он решил пожертвовать собственным сыном в угоду какой-то пигалице.
— Что она тебе наговорила? Жаловалась, что стесняется ходить при мне по дому в трусиках?
— Не смей говорить со мной в таком тоне! — отчеканивает отец ледяным голосом и устремляет взгляд в экран своего смартфона, который принимается настойчиво звонить. — Я должен ответить, позже мы продолжим разговор.
— Перекурю пока, — бросаю я и спешу на улицу, чтобы глотнуть свежего воздуха и избавить голову от гнетущих её мыслей.
По отцу на самом деле плачет психа, если он решил взять и заменить меня… Кем? Этой малолеткой?
Выскакиваю на улицу, спускаюсь с крыльца и замечаю её. Настя держит в руках сигарету и смотрит, как та медленно тлеет в её пальчиках.
— Батя знает, что ты куришь? — спрашиваю я, и она вздрагивает.
Пепел осыпается, а Ненастье смотрит на меня перепуганными глазёнками. Отец никогда не любил курящих женщин. Потому что мама не курила. Он всегда пытался найти себе такую же, как она… В каждой женщине, с которой он встречался раньше, прослеживалась её черта… Характер… Внешность… В Ненастье нет ничего. Совсем ничего. Так чем она смогла зацепить моего отца?
— Я… — она принимается заикаться, а я понимаю, что она даже сигарету правильно держать не умеет.
— У тебя скоро сигарета пальцы обожжёт, а ты ни одной затяжки ещё не сделала… Курить ты явно не умеешь, — фыркаю я и достаю пачку из заднего кармана джинс.