— Сделай одолжение — сделай сейчас шаг обратно, Ветров, — у меня не выходит не рычать, — и впредь, если захочешь снова сделать шаг в мою сторону — отруби себе ногу. Или обе. Здесь тебе не рады. Кому угодно, только не тебе.
Самое главное в этой ситуации — не оглядываться внутрь себя. Но… Это я худо-бедно научилась.
Пальцы Ветрова на моем запястье стискиваются только сильнее, а глаза — они и вовсе превращаются в два ярких синих костра, и у меня даже нет сомнений в том, кого именно на тех кострах сжигают. Но пошел он все-таки…
Если восемь лет спустя все, что может он мне сказать — это вот эту чушь про чудовищные усилия на один только шаг ко мне, то пусть он катится туда, где на один шаг не стоит тратить столько усилий. К своей блондинистой ро-о-овне, которую я сейчас ненавижу не меньше, чем его самого.
— Вика! — этот рык перехватывает меня у самой двери. И, наверное, я бы не обернулась, если бы не сформулировала то, что все-таки следует сказать.
Я не любила, когда он злится. Совсем. Он становился слишком чужой, слишком молчаливый. Вытянуть из него причину его обиды было можно, но — чертовски сложно. Выцеловать, выпытать, вымолить. Это осталось в прошлом, а привычка не дышать, когда он вот так убийственно на меня смотрит — осталась. Кажется, безнадежно. Меня проще усыпить, чем перестать так трепетать перед этим мудаком.
— Я не хочу шантажировать тебя ребенком, — сухо и как можно более деловито произношу я, — но если еще хоть раз ты ко мне полезешь — мы вернемся к тому варианту, в котором ты ничего просто не получаешь. Будем общаться только исками и апелляциями. Устраивает такой вариант?
Конечно, не устраивает. Вон как стиснулись кулаки, и как явственно заскрипели зубы — отсюда слышу.
— Вот и чудненько, — я улыбаюсь самой фальшивой из моих улыбок и ухожу в подъезд. Мне не хочется. Меня будто рвет напополам, и одна часть хочет, чтоб меня немедленно остановили, а вторая — умная, все-таки требует, чтобы я даже не шла, а бежала, и чтоб никаких полутонов и предупреждений. Больше я Маруську к этому придурку не подпускаю, но…
Я ведь помню, как она его обнимала и просила с ней остаться…
Дам ему последний шанс… Самый-самый распоследний… Я мазохистка или просто дура?
До двери квартиры дохожу на автопилоте, а когда захожу — вижу обеспокоенные глаза мамы. Она, кажется, караулила у двери со сковородкой, будто чувствуя, что меня придется оборонять.
— Вик, на тебе лица нет, это все он? — мама умеет в одно короткое местоимение вложить такое отношение, что сразу ясно, меньше чем за младшего брата дьявола, она Ветрова и не держит. И она права…