— Что он сделал, зайка? Кричал? Угрожал? Ударил?! — во всем, что касается Ветрова, мама всегда ожидает самого худшего. Не того, что произошло… Но сковородку свою она поднимает повыше: еще чуть-чуть — и вправду ринется меня защищать. Надеюсь, Ветров уже уехал…
— Ох, мамочка, это неважно, правда… — я останавливаюсь у двери и опираюсь на неё спиной. Глупо отрицать очевидное, но все-таки…
Не Ветров причина моего раздрая. А я, я и только я!
Это у меня, когда он меня поцеловал, подкосились ноги.
Это я готова была изгрызть его до крови, спустить с него шкуру, но не отпускать, ни за что, и ни за какие коврижки.
Это у меня до сих пор не выходят из головы его глаза, темные от ярости, но такие голодные, что невозможно было трактовать никак иначе.
За моей спиной раздается краткий стук. Негромкий такой, будто тот, кто стучит, точно знает, что ты его услышишь даже при таком минимуме усилий. У меня же в груди будто вытягивается в столбик напуганный суслик. Он знает, что я тут стою? И что дальше?
— Вещи забери, — раздается куда более приемлемый, антарктически-спокойный голос Ветрова из-за двери, а потом я слышу его шаги и даже попискивание лифта, прибывшего на этаж.
Самоубийственно высовываю нос на лестничную площадку, и вправду — ничего кроме пакетов из магазинов не нахожу. А нет, нахожу — корзиночку с Маруськиными васильками, о которой я даже забыла за это время. Но Ветров меня тут не караулит, не зажимает, его тут вообще нет.
Он услышал меня и ушел? Ушел!
Я должна бы радоваться.
А хочется только с досады хлопнуть дверью, да так, чтобы посыпалась штукатурка.
26. Последствия военных действий
— Милы-ы-ый…
Воскресенье. Не спал до четырех. Не испытываю никакого желания просыпаться до самого вечера, но восторженный писк Кристины просто не оставляет мне выбора. И какой черт меня вообще к ней принес?
А, помню того черта… Чертовку, если точнее. Ту самую, что шипела: «Здесь тебе не рады, кому угодно, только не тебе».
Вот же, Ярослав Олегович… Повел себя как импульсивный кретин, приехал к Кристине. Но эмоций вчера я себе позволил слишком много, и вот он — результат…
— Милый, милый, — кровать начинает ходить ходуном, а Кристина, пять минут назад вылезшая из-под одеяла, снова ласточкой ныряет ко мне. Рука чисто автоматически сгребает её за талию, пытаясь унять, а мой медленно просыпающийся мозг педантично замечает — не то. Слишком много несоответствий.
Черт возьми, за восемь лет без Титовой я все еще не привык находить с утра в моей постели другую женщину. Хотя, если честно и откровенно — постель-то как раз вообще не моя. Но — не то. Увы. А с учетом того, что вчера я «освежил» свою базу данных — несоответствия ощущаются острее.