— Я не могу дать гарантий результата, я детектив, а не волшебник, а тут уже восемь лет прошло, — буднично замечает Влад, практически озвучивая мне мои же мысли. А мои пальцы только крепче стискивают стакан с моей порцией виски.
Восемь лет.
Восемь…
Три тысячи дней.
Три тысячи дней я ношу табличку «Конченый кретин» на собственной шее.
Три тысячи дней, как я, именно я, предал собственную жену. Я, я, именно я! Поверил чужой лжи, да, мастерской — но все-таки лжи. А был уверен — чужое вранье чую на подлете, скольких клиентов так раскусил…
— Яр! — только вскрик Влада и приводит меня в себя. Что-то произошло? Я брата и слышу-то, будто ватой уши заложили.
— Ой, придурок, — тихонько рычит Влад, перехватывая меня за запястье, — давить стаканы голыми руками… Ты кого из себя корчишь? Сталлоне?
Я с недоумением замечаю слабую боль в правой ладони. Разжимаю её и на пол сыплются осколки, запах виски становится еще сильнее.
— Переводи на таких нормальный виски, — раздраженно ворчит брат и тянет меня к своему столу, выуживая аптечку из ящика, — да аккуратнее ты, бумаги мне кровью не заляпай. Ну и какого врача поднимаем, твоего или моего?
— Да забей ты, — устало откликаюсь я, — там ничего серьезного, пара порезов на пальцах, один неглубокий на ладони. Ничего страшного.
Боль вроде и есть, но какая-то бессмысленная, мелкая. На неё даже обращать внимание стыдно.
— Ничего страшного, — Влад передразнивает меня недовольно, хотя видит — я прав, — пара порезов. Чего ты вообще тут устроил? Ну, подумаешь, подлог. Ты ведь с бывшей своей всего лишь развелся, не убил же!
Отчасти хорошо, что я сейчас стою к Владу именно спиной. Потому что он даже и близко не понимает, что второй раз за пять минут бьет меня по сломанной ноге.
Если бы я действительно только развелся…
Да, не убил. Почти не убил. Отнял будущее. То, о котором она мечтала. Интересно, для неё есть разница?
Тишина снова начинает капать на голову, будто прожигая в моей черепной коробке сквозную дыру. Влад наскоро бинтует мне ладонь, чтобы перекрыть самый длинный порез, все с тем же молчаливым осуждением. Я даже понимаю. Я давно не был в таком раздрае.
И как это вообще объяснить, как обосновать? Я не уверен, что найдутся такие слова.
— Я помню те песенки, под которые она готовила ужин, — тихо произношу я, особенно даже не осознавая, что вообще сейчас несу, — сколько родинок у неё на правой лопатке и сколько — пониже спины. Сколько шерстяных носков она надевает зимой, потому что даже в квартире с теплыми полами у неё мерзнут ноги. И все это я помню до сих пор. И вообще не помню, какой любимый цвет у Крис, хотя… Я ведь с ней ничуть не меньше. Понимаешь, в чем беда?