Есть! Белая карточка таки нашлась, заблудившейся глубоко в недрах моего паспорта. Эх, надо было сразу его проверить…
Вот именно тут и грянуло!
— Папочка! — Маруська, которой неведомый черт на хвост наступил, и все это время чинно вертевшаяся у скамейки рядом, задумчиво поглядывая на остановку троллейбусов, вдруг подскакивает как коза и бросается к стоящей третьей от нас машине.
— Плюшка! — блин, ну что это такое, спрашивается, мы и так опаздываем. А она еще и начинает барабанить в стекло машины кулачком. М-мать. У меня аж в глазах плывет от предвкушения общения с «радостным» водилой, который наверняка сейчас высунется с балкона на сработавшую сигналку.
— Маруська, брысь от чужой машины, немедленно, — я шагаю к дочери, чтобы для плодотворности требования — прихватить её за локоток или шарф, до чего дотянусь, и потянуть в сторону.
— Но это папина машина, — Маруська оборачивается ко мне с огромными, убежденными в своей правоте глазами, — и там папа…
Оба восклицания до этого как-то не очень отпечатались в моих суетящихся мыслях, когда в голове билась только лихорадочная мысль найти дурацкий пропуск, и туда просто не влезало то, что говорили вокруг. Вот эти слова моей дочери до меня наконец-то доходят. И я — уже почти дотянувшись до вожделенного шарфа моей маленькой нахалки, соскальзываю глазами на водительское сиденье, просто для того, чтобы убедиться — нет, Маруська что-то путает, этого не может быть, и будто грудью налетаю на стену.
Маруська не ошибается. Это совершенно невозможно, но она не ошибается. Уж эти-то глаза сложно хоть с чем-то перепутать… Такие ошалелые глаза, будто у застуканного на месте преступления грабителя. Ну, или даже кота… Один черт!
Боже, скажи, за что? Нет, я понимаю, что понедельник — день тяжелый, но такие сюрпризы он мне преподносит впервые…
И что он тут забыл?
Я делаю шаг назад, за ранец оттягивая Маруську за собой. Почему-то именно сейчас мне отчаянно хочется сбежать — я знала, что сегодня наверняка с ним пересекусь, но на работе же, не у моего дома. Это уже совершенный перебор!
Ветров, оцепеневший, как только мы с ним столкнулись глазами сквозь стекло, вздрагивает, дергается — и сдавленно матерится, запутавшись в водительском ремне. Но я не успеваю сделать еще пару шагов до того, как он вылезает из машины и окликает меня.
— Вика…
Наверное, копьем в спину и то не получилось бы пригвоздить к месту так же эффективно, как он меня — одним только обращением по имени. И до меня доходит — я ведь реально отступаю, пытаясь от него сбежать, а Маруська, которую я утягиваю от неожиданно найденного у подъезда папы — недовольно попискивает. Нет, стоп. Не буду я от него бежать.