И чего такое он сделал, чтоб сюда попасть, или, вернее, ЧТО ЕМУ НАДО БУДЕТ СДЕЛАТЬ…
Но об этом он подумает попозже. Потом. Слишком уж все интересно.
Диксона усадили в ложу с шикарным обзором на сцену, как почетного гостя. Ну-ну…
Мерл с комфортом уселся на удобный диванчик, тяпнул сразу бокал шампанского, скривился, позвал официанта и потребовал виски. И не успел даже уточнить, какого, как ему тут же принесли бокал.
Диксон отпил. Удовлетворенно крякнул. Ну очень неплохо. Хорошо даже.
Тут прозвучал сигнал к началу шоу, и Мерл прилип глазами к сцене.
А там было на что посмотреть.
Например, шикарное кресло, больше похожее на трон из фильма про Клеопатру. Или специальная стойка, очень однозначная стойка. С наручниками.
И женщина, затянутая в черную блестящую кожу. Сидящая в кресле.
Изящная, хрупкая даже, темноволосая. Высокая прическа с (блядь!) короной на голове!
Диксон присмотрелся.
И сразу понял два момента:
Первое. У него все-таки охренительная чуйка. Едва мелькнувшая ассоциация про Алису в Стране Чудес оказалась реальностью. Перед ним на сцене сидела Чёрная королева.
И второе. Королевой была их синеглазый гид. Доун.
Спасибо родной стране за вбитое в подсознание умение делать правильные выводы на основе косвенных фактов.
Диксон привстал, облокотился на перила, чтоб видеть происходящее на сцене во всей красе.
Он уже понял, куда его позвали. И, в принципе, даже понял зачем. Про роль свою в шоу он ещё выяснит, а вот с его наклонностями Доун слегка просчиталась.
Диксон не любил причинять боль. Хотя и умел. Но вот кайфа от этого точно не ловил.
И не любил, когда ему делают больно. Очень сильно не любил.
И очень серьёзно наказывал тех, кто пытался.
Да и смотреть, как кому-то делают больно тоже не особо желал.
Но, может, он ошибся? Хотя чуйка…
Тут Доун жестом пригласила кого-то из зала на сцену, помощники, одетые в прикольные такие костюмы придворных валетов, пристегнули радостно выбежавшего мужика к стойке, заведя ему руки над головой и оставив свободными ноги. А Королева Доун достала хлыст.
Диксон несдержанно выругался.
Нет, блядь, ну его нахуй.
— Вам не нравится? — раздался тихий мужской голос из соседней ложи.
Диксон обернулся, окинул взглядом посетителя, одетого в строгий костюм мужчину средних лет, в одиночестве попивающего шампанское.
— Нет, — коротко ответил он, — не люблю я эту хрень.
— А зря… — протянул мужчина, — Королева знает свое дело… Что же вы здесь делаете в таком случае?
— А хрен его знает, — честно ответил Диксон, — сваливаю, наверно… Найду обычный притон, без этих понтов.
— Здесь не притон, ну что вы! — мужчина посмотрел на сцену, где Доун разворачивала хлыст для третьего удара.