— Откуда в ночном клубе мишени для выстрелов? — недоверчиво посматриваю на Воровского я.
— Это мой клуб, Лиза. Цокольный этаж оборудован под первоклассный тир.
— Ваш клуб? Собственный?
— Конечно.
Вальяжно усмехнувшись, Воровский выбирается из машины и галантно подает мне руку.
— Кажется, мне нужно в дамскую комнату… — смущаюсь я. Шампанское дает о себе знать в самый неподходящий момент.
— Именно в дамскую? — смешливо морщит лоб Воровский. — У нас на цокольном этаже нет разделения на дамские и не дамские комнаты.
— Ладно… — я заливаюсь краской. — Подойдет любая.
Воровский посмеивается. Предлагает свой локоть, и я с радостью просовываю руку. От тепла его кашемирового пальто мне спокойнее.
В клубе, несмотря на презентабельность, не протолкнешься. Полумрак, сверкающие огни, громкая музыка, клубы дыма. У шеста вертится красивая девушка в сногсшибательном серебристом костюме. Цена за вход никого не пугает. Надо же. Даже не думала, что в нашем городе так популярны дорогие ночные заведения.
Воровский крепко сжимает мою руку и уверенно ведет меня вперед через толпу людей. Я впиваюсь пальцами в его ладонь. Как будто она – последняя надежда на спасение. Ведь как только Воровский останется в прошлом, мне придется сражаться со своими монстрами один на один.
От барной стойки отплывает худощавый брюнет в белоснежной рубашке с бабочкой вместо галстука.
— Добрый вечер, босс.
— Привет, Марк. Мы в тир.
Марк с интересом посматривает на меня. Видимо, с дамами обычно идут не в тир, а в какую-нибудь комнату с широкой кроватью.
— Заказ, как обычно? — спустя мгновение уточняет он.
— Да. Мне водки, даме шампанского.
— Нет, — упрямлюсь я. — Мне тоже водки.
Воровский и Марк несколько мгновений испытующе смотрят на меня, а потом Воровский согласно кивает.
— Что ж, желание дамы будет исполнено, — лукаво улыбается Марк.
Воровский берет меня за руку, и ведет за собой в самый конец зала. Там есть небольшая дверь.
Я иду следом за ним и ощущаю, как согревает тепло его руки. Мне даже кажется, согревает не тело, а душу. Я не знаю, отчего так. Не понимаю, почему я не боюсь Воровского. Знаю же, что он тоже далеко не ангел. Но Воровский не садист. Скорее, продажный трейдер, который привык получать свое. И здесь что-то другое. Между нами другое. Особое. Я еще не совсем улавливаю, что это такое, но инстинктивно греюсь в его мужском обаянии. Я ему доверяю. Как маленькая девочка, которая потерялась в темноте, и которую внезапно находит большой и сильный защитник. Как любой напуганной девочке, мне хочется, чтобы меня обогрели и приютили.