— Еще зарядить? — спокойно спрашивает он.
Я молча киваю и отдаю ему пустой пистолет. Он достает из коробки обойму и возвращает мне готовый к стрельбе агрегат.
Я снова целюсь. Для моих рук пистолет слишком тяжел, но прицелиться получается. Выпускаю еще одну обойму по мишеням. Грохот стоит такой, что, кажется, я оглохла даже через наушники. «Тебя больше нет, Олег! Тебя нет в моей жизни!»
Сглатываю. Руки мелко дрожат. Все же, это не женское занятие.
— Хватит, — Воровский отнимает у меня пистолет и помогает снять наушники.
— Налей мне водки, — устало прислоняясь к стойке, прошу я.
Наши взгляды встречаются. Кажется, мы перешли на «ты».
— Идем, — соглашается он.
Мы садимся за столик, и он наливает водку из хрустального графина в полукруглые стопки. Пью залпом, не морщась, а стопки большие. Полстакана точно уместится. Воровский даже не успевает взмахнуть рукой, чтобы остановить меня. Накалывает вилкой соленый гриб и быстро сует мне в рот.
Я передергиваю плечами и молча жую. Какая гадость.
— Ты, Лиза, если водку раньше не пила, резко на нее не налегай лучше, — советует он. — Или закусывай хотя бы.
Я улыбаюсь. Кажется, гадливость ушла и по груди растекается приятное тепло.
— Спасибо.
— За что?
— За то, что не оставил меня одну там, в коридоре. Наедине с этим садистом.
— Тебе не за что меня благодарить. Я и так не очень хорошо поступил по отношению к тебе с самого начала.
— Ну, за это я разбила тебе лицо… Миш, налей мне еще водки.
Воровский морщится.
— Лиза, тебе хватит. На твое состояние еще полстакана тебя вырубит с концами.
— Не вырубит. Налей, а потом можешь вызвать такси.
— Ты же не хотела домой?
— Да…
Я мрачнею. Он качает головой и снова наливает нам водку.
— Ты боишься его?
— Олега?.. Да, боюсь. Он псих.
Выхватываю свою стопку и снова залпом выпиваю. Закуску уже хватаю сама. Красная икра мне нравится больше, чем соленый гриб.
— В каком смысле псих? — осторожно уточняет Воровский.
Я смотрю на него. Поздно, водка уже развязала язык, и я наболтала лишнего.
— Налей мне еще.
— Лиза.
— Тебе водки жалко?
— Нет. Но тебе плохо будет. Нельзя пить так много сразу.
Я сверлю его взглядом. Он вздыхает и наливает еще половину стопки.
— Лей полную.
Подкатывает глаза, но наливает.
Я забираю у него мерзкий напиток и снова опрокидываю в себя. Судорожно закусываю икрой. Кажется, на этот раз действительно было много.
— Так что значит псих, Лиза? — внимательно смотрит на меня Воровский.
— Ну… он может улыбаться, делать комплименты, а в следующий момент, если его что-то не устроило, размахнуться и ударить. И не просто влепить пощечину, или задеть плечом… Он будет бить по-настоящему. Мерзко, по-скотски. В последний раз он бил меня ногами на полу, пока не сломал три ребра…