— Только не уходи, не закрывай глаза. Ты нужен мне. — Шепчу, и чувствую, как слезы стекают по щекам, капая на его лицо.
Плевать, что любишь другую. Только дыши, мне так важно знать, что ты просто жив. Улыбается, слабо, уголками губ. Поднимает руку, касаясь кончиками пальцев моей щеки. И всё, рука падает ему на грудь, а он закрывает глаза. Кровь растекается под ним, по моим коленям, и окрашивает грязный снег в кроваво-красный. Самый страшный цвет. Кошмар повторяется. К нам подбегает тот самый мужчина, опускается на колени и цепким, жёстким взглядом осматривает Сашу. Прощупывает пульс на запястье. Проскальзывает рукой ему под спину, ощупывая его.
— Сквозная. У нас мало времени. Приподними его и держи, пока я не вернусь с аптечкой. Зажми ладонями рану. Спереди и сзади. — Говорит жёстко, кратко, даже не смотря в мою сторону, и уходит.
Господи, жив. А гадкий внутренний голос раскраивает мне сознание своим приторным обвинением. «Это ты виновата. Если бы не ты, он бы не лежал сейчас в луже крови. Глупая, ему и не нужна была такая, как ты» Только выживи, прошу тебя.
Через минуту мужчина, который помогал нам, возвращается. У него в руках не аптечка, а чемодан скорой помощи. В голове мелькает мысль о том, кто он вообще такой. Неважно, лишь бы помог. Уже помог. Если бы не он, убийца бы закончил начатое, и у нас бы уже не было шансов. Достаёт из чемодана тампон, смачивая его йодом, и обрабатывает рану. Убирает излишки крови и смазывает рану вокруг вазелином. Все движения отточены и молниеносны настолько, будто он это проделывал сотни раз. Закрывает рану тампоном и проклеивает всё вокруг пластырем. А у меня сердце стучит так, что я это единственный звук, который я слышу. Закрывает рану плёнкой и снова проклеивает пластырем.
— Помоги перевернуть его. Вот так. Держи голову выше. Не трясись ты так. Сильный, выживет. — Говорит коротко, лаконично, словно военный.
Проделывает то же самое с обратной стороны, накладывает повязку, и поднимает его на руки. Аккуратно ступает по снегу, на ходу бросая.
— Держи ему голову и за мной. К машине.
Уже в машине сев за руль, достаёт мобильный, резко выруливая из двора.
— Игорь Леонидович, звоните Борису Аркадьевичу. Еду к нему. Шумилов. В лёгкое, сквозное. Я знаю, что вы меня пристрелите. Я не успел, они с девчонкой на улице были, он её закрыл. Бошку я ему прострелил, он второй раз целился, а я далеко был. Хорошо, встретимся там. — Оборачивается ко мне. — Пульс проверь.
— Слабый, очень слабый, — страх накрывает меня такой волной, что дышать уже нечем.