— Это нам о чём-то говорит? — осведомилась Марта.
— Стреляли три раза из двух пистолетов. Видишь? Две гильзы идентичные, а одна отличается. Я, к сожалению, не такой большой специалист, чтобы назвать марку оружия. Но стреляли совсем недавно.
— Почему ты так решил?
— Сгоревшим порохом ещё пахнут. На, сама понюхай.
Марта взяла гильзы у меня с ладони.
— И верно, пахнут. Кто бы это мог быть?
— Ясно одно — люди. Пятиглазые, как ты могла заметить, вооружены иначе.
— Пятиглазые? — переспросила Марта. — Ты думаешь, он здесь был не один?
— Почти уверен, — я забрал у неё гильзы и сунул в карман. — Только не спрашивай, откуда у меня эта уверенность.
— Не буду, — сказала Марта. — Я и сама так считаю. На всякий случай, наверное.
— Вот-вот, — кивнул я. — Лучше перебдеть, чем недобдеть. Но то, что здесь есть люди, меня очень радует.
— Теперь бы их ещё найти, — сказала Марта.
— Найдём, — обнадежил я её. — Рано или поздно найдём обязательно.
— Интересно, откуда стреляли? — подумала вслух Маша. — Если с этой стороны, то там, на стене, откуда мы пришли, могут остаться следы от пуль.
— Умница, — похвалил я, и мы пошли искать следы. Но ничего не нашли — ни царапин, ни вмятин, ни дыр.
— Само по себе это ещё ничего не значит, — сказал я. — Пули могли уйти в стену и не оставить следов.
— Как это? — удивилась Марта.
— Смотри.
Я достал перочинный швейцарский нож, вытащил самое большое лезвие и с силой полоснул им по стене. На матовой поверхности цвета тёмной охры осталась длинная светлая царапина.
— Терпеть не могу, когда портят стены, — сообщила Марта. — Но эту, кажется, испортить трудно.
Царапина на глазах истончалась, укорачивалась, меняла цвет, и не прошло и десяти секунд, как от неё не осталось ни малейшего следа. Ровная тёплая и чуть упругая на ощупь поверхность все того же тёмно-охристого цвета.
— Всегда мечтала о чём-то подобном для своего дома, — вздохнула Марта. — Очень удобно. Хоть топором руби, всё зарастёт.
— У тебя есть дом? — спросил я.
— Нет, но я о нём тоже мечтаю. Как всякая нормальная женщина.
Мне тут же захотелось спросить, была ли она замужем и есть ли дети, но я сдержался. Рановато ещё, пожалуй, такие вопросы задавать. Несмотря на все наши отношения.
— Значит, стрелять могли с любой стороны, — сказала Марта. — Как ты догадался насчёт стен?
— Помнишь, я сделал пробный выстрел в потолок из этой «электродрели»?
— Ну?
— На потолке осталось чёрное пятно. Обугленное.
— Помню, видела.
— Потом я фотографировал, перезаряжал «беретту», мы пытались ещё разок воспользоваться Камнем. Так?
— Так.
— То есть прошло какое-то время. Никак не меньше десяти минут. А когда мы уходили, я снова глянул на потолок. Сам не знаю, почему. И обугленного пятна там не увидел. Оно исчезло.