— Нет, — уверенно ответила подруга. — Не показалось. Его несколько раз крупным планом показывали. Да он еще и текст говорил. И лицо его, и голос его. И фамилия в титрах. Мелким шрифтом, конечно, и очень быстро — сама знаешь, как эпизодников показывают, но я заметила. "В. Чернышев". Он.
Кристина молчала. Было ужасно досадно, что он, ее обидчик, добился некоторого успеха. Конечно, маленький эпизодик в проходном сериале — еще не настоящий успех, да и вряд ли он его, настоящего, добьется, без него талантливых актеров пруд пруди. И всё-таки… С другой стороны, было очень обидно, что сама она его не увидела. Эх, и что ж Наташка такая непонятливая? Надо ж было свистнуть, предупредить, Кристина бы хоть утренний повтор записала! Ведь все сериалы обязательно показывают повторно!
А еще… Не хотелось признаваться самой себе, но Кристина почему-то почувствовала радость, что Валерка добился хотя бы маленького успеха. Злилась на себя за это, гнала эту радость от себя — ей-то что от его успеха, можно подумать, ради нее он старался, ей эту роль посвятил!
— И что, — не удержалась она от волнующего вопроса. — Как он? Изменился?
— Да нет, — ответила Наташка. — Такой же. Повзрослел, правда, немножко, возмужал. И знаешь, он на экране очень даже здорово смотрится. Вот как раз про таких и говорят: камера любит. Он в жизни-то обычный, если бы не фигура, так вроде и ничего особенного. А на экране прямо красавчик…
Кристина фыркнула:
— Скажешь тоже — красавчик! Нашла красавца! Вот попомни мое слово: этот эпизод — его звездный час. Чистейшая случайность. Ничего у него не получится!
Фыркать при Наташке она могла сколько угодно. На самом же деле изгнать из сердца радость за Чернышева не получалось. В то же время тоска по нему становилась все сильнее. Собственно, она, поселившись там после телеграммы, никуда уже не исчезала, но на некоторое время вроде как немножечко притихла, по крайней мере, первый год после замужества Кристина не слишком часто вспоминала о предателе. Вернее, нет, не так, опять неправда. По большому счету, и дня не проходило, чтобы она о нем не вспоминала. Но вот как раз первое время после свадьбы вспоминала о Валерке со злорадством. Мол, ах, как ты, дружочек, ошибся, как поспешил с выводами! Какой, мол, последний шанс у довольно симпатичной девушки в двадцать-то два года! И без тебя желающие нашлись! Да еще какие! Такого ведь, как Бессмертный, еще поискать. Старательного, умелого и любящего. Пусть и немножко странной любовью, но определенно любящего.
Но вместе со временем уходило злорадство, уступая место тоске. И почему-то короткими осенними вечерами, глядя, как на оконном стекле возникают фантастические мокрые узоры, под монотонный стук дождевых капель о жесть подоконника тосковала не о законном муже, болтающемся где-то в океанском безграничье, а о том, кто предал давно и вероломно. И обида душила, как будто и не прошло столько времени, и больно было, как будто она жестоко не отомстила обидчику. И почему-то душу терзало одно болезненное желание: чтобы Чернышев вспомнил о ней, чтобы пришел, бросился перед нею на колени и молил, молил, молил о прощении. Или нет, пусть не на коленях, пусть вообще не приходит — ведь он гордый, он никогда не придет, даже если поймет, что был неправ, даже если пожалеет о той глупой телеграмме. Не придет, нет. Ну пускай хотя бы позовет, пусть хоть пальчиком поманит, или позвонит, скажет одно-единственное слово: я жду…