Я вышла на залитую солнцем полянку на склоне. Вдохнула запах распаренных солнцем трав и опьянела. Как же хорошо! Села под раскидистую ветку сосны и достала альбом с простым карандашом.
Море и отсюда было видно, но я отвернулась от него и начала набрасывать контуры упрямого скалистого лба, смотрящего в сторону Ялты. Вновь мечты о проекте унесли меня из реальности. Вот тут, – набрасывала я карандашом, – была бы фигура Его, стремящегося взлететь, а рядом Она, словно дающая Ему для этого силы.
Вновь мурашки по телу и мысли прочь. Рука рисовала сама, мягкими штрихами карандаша оставляя угольные линии на белом. Во рту опять сладко, тело будто стало легче на вес меня самой. Тишина и неподвижность, только пальцы переносят на бумагу образ, пропуская сквозь себя незначимое совсем время. И вдруг шорох и треск веток вырвал меня из процесса творчества. Я подняла глаза и опешила – на меня из зарослей смотрел олень. Настоящий! С золотистой шкурой, ветвистыми рогами и влажными глазами-бусинами. Мы разглядывали друг друга удивлённо секунд десять, а затем король леса махнул головой, фыркнул и умчался в чащу. Только ветка в мелких салатово-нежных листиках всколыхнулась, подтверждая, что он не был галлюцинацией.
– О-о! – сказала я себе. Потом опустила глаза на рисунок, который набрасывала почти в трансе, и повторила, правда уже совсем другим тоном: – О-о...
Образ будущей скульптуры Его над скалой, который должен быть в масштабе не меньше статуи Христа в Бразилии, непонятным образом был похож на реального персонажа. И его-то уж точно я не собиралась запечатлевать в веках. Много чести. Но сомнений быть не могло – взлететь со скалы собирался карандашный Артём.
Здравствуйте, приплыли... Я потянулась за резинкой — исправить лицо и эти характерные кубики, а потом передумала. Хихикнув, я пририсовала нашему герою шикарные ветвистые рога и ма-аленький куцый хвостик. А что? Смотрится! И никакого пафоса!
* * *
Развеселившись, я показала нарисованному Артёму язык. А потом принялась собирать на поляне травы к чаю. Чабрец с фиолетовыми цветочками – шершавыми бисеринками наощупь. Как он пах! Ромашку, улыбчивыми смайликами разбросанную по лужайке... Лимонник, бархатными серебристыми рожками выглядывающий из травы.
Позвонил папа.
– Как дела, дочка?
– Всё прекрасно! – сказала я, ни капельки не соврав – в данный конкретный момент было всё лучше лучшего.
И это здорово, потому что тоном папу обмануть не удастся. Иногда мне кажется, что у него телефон подключен к особому дешифратору чувств, но на самом деле, просто папа знает меня, как облупленную, и у него абсолютный слух. В нашем маленьком городе нет настройщика фортепиано лучше. Удивляюсь, как они с мамой поженились, ведь ей медведь на ухо наступил. Когда она начинает в ванной петь «Я люблю тебя до слёз», папа с вытаращенными глазами спешно хватается за беруши и сам готов разрыдаться. Зато мама – хороший инженер. В отличие от папы может в любой конструкции разобраться. Поэтому если надо собрать новый шкаф или палатку поставить не кверх тормашками — это к маме, а если о душе или об искусстве поговорить — к папе. Кстати, и готовит он лучше.