В мой кабинет заглядывает встревоженный Ярик. Собственно, он тоже уже третий день подряд слушает мои ведущие в никуда препирательства с Михаилом, а потом наблюдает за тем, как я нервно курю на балконе и тихо матерюсь. Слава богу, хоть с комментариями не лезет — ума хватает.
Машу ему рукой, мол, иди, тебя не касается, но Яр, не сводя с меня насупленного взгляда, качает недовольно головой, цокает языком и вдруг…
— Зая, я тебя еще долго буду ждать? — громко произносит он басовитым голосом, приблизившись ко мне. — Я уже соскучился! Хватит болтать с подружками! — игриво так.
У меня вытягивается лицо… И Мишин словесный поток тоже прерывается.
Пауза.
— Так вот почему мы расстались, — произносит наконец бывший муж. — Ты, оказывается, уже… И давно? Ты из-за него меня бросила? Поэтому не хотела совместно квартиру покупать? С ним жить планировала? — несет Мишу. — Сука ты! И дрянь! А я-то! — и короткие гудки.
Молчу, хлопая глазами. Откладываю телефон на стол. Нормальный поворот событий. Оборачиваюсь к Ярику.
— Какого лешего? — спрашиваю. — Ты что творишь?
— Ань, — Яр виновато трет кончик носа. — Слушай… Ну а чего он тебя достает?
— Не твое дело! — бросаю. — Ты как вообще додумался до такого?
— Никак. Случайно получилось, — пожимает плечами Ярик. — Блин, ну прости. Но, может… — запинается, — этот твой бывший муж отстанет теперь от тебя.
Кидаю взгляд на телефон.
— Может, и отстанет, — успокаиваюсь. — Но на будущее — без твоих идиотских спектаклей обойдусь. Такие вещи… — замолкаю, вздохнув, — только двое между собой решать должны.
— Ну я же твой друг. Я переживал, — тихо произносит Ярик.
— Друг, — качаю головой с усмешкой. — Ладно, друг… Что там с твоими макаронами?
— Я сам! — подрывается Ярик на кухню. — С ними все в порядке!
Складываю руки на груди и погружаюсь в задумчивость. Как же порой сложно отпустить прошлое и отказаться от иллюзорной стабильности. Искать чувства там, где их уже нет. Играть… Постоянно играть в трагедию, в итоге превращая ее в фарс.
Сидим с Яриком на балконе, распахнув створки окон лоджии, наблюдаем за подростками, тусующимися на лавочке возле подъезда, и ужинаем его подобием спагетти.
— Ну как? — интересуется мой юный кулинар.
— На мишленовские пять звезд, конечно, не тянет, но в принципе, ничего, съедобно, — одобрительно киваю. — Какая девчонка симпатичная, — замечаю, ткнув вилкой в компанию молодежи, где по центру скамейки сидит длинноволосая брюнеточка.
— Это Агата, — сообщает Ярик.
— Ты всех девочек в округе по именам знаешь? — смеюсь.
— Нет, — внезапно смущается дружочек мой новоявленный и прячет взгляд в тарелке. — Это… Она просто училась раньше в моей школе. На два года старше. Сейчас уже на втором курсе в университете. Вроде на юридическом.