Нажимаю кнопку вызова лифта. Ладно, надо прийти домой, набрать горячую ванну — расслабиться. И подумать… В какой черной дыре растворилось мое вдохновение? И почему из всего многочисленного набора сюжетов в моей голове ни один из них меня не устраивает? Всё не то!
— Эй, леди! — слышу оклик. Оборачиваюсь. — Придержите лифт!
Ко мне несется парнишка лет шестнадцати, хотя, может, и старше. Черт его знает: сейчас такая молодежь пошла — сплошные акселераты. Вот и этот: на голову меня выше, а я — метр семьдесят пять буду, рослый, с нахальной улыбкой от уха до уха и вроде такой взрослый-взрослый. Только глаза да абсолютно гладкая кожа на лице, еще не знавшая бритвы, выдают нежный подростковый возраст.
Влетает вместе со мной в кабинку и бросает: «Пасиб!». Едет на десятый этаж. Лифт у нас долгоиграющий, поэтому от нечего делать рассматриваю юношу, который стоит с независимым видом напротив меня, естественно, заткнув уши наушниками и в такт музыке подергивая головой. Лицо незнакомое, хотя… Дом сдан недавно — новые соседи всё еще заселяются. Смешной такой: модная стрижка с косой челкой и забритыми висками, дутая куртка нараспашку, объемный свитшот с разноцветным принтом, красные джинсики… Маловаты ему, по-моему — уж больно узкие и короткие. Хотя, это ж мода сейчас такая. Симпатичный — темненький, глазюки карие и щенячьи, ямочки на щеках.
На своем этаже парень выходит, буркнув: «Свиданья…». Киваю. И переключаюсь мыслями на насущные проблемы.
Елки! Как же хорошо, что квартира куплена в складчину с родителями, оформлена на маму, и муженек мой бывший не имеет на нее никаких прав! Я бы не вынесла еще одного переезда. Этот-то с трудом дался.
Я вообще в бытовом плане сложный человек — трудная на подъем, не люблю перемен, привыкаю к одной обстановке, и даже разложенные иначе вещи на моем столе могут вывести меня из равновесия.
Захожу домой, кидаю ключи на комод и с облегчением стягиваю туфли на каблуке — сегодня пришлось при полном параде ехать на интервью. Наши местные издания стабильно раз в три месяца вспоминают, что в их городе живет Писатель! Настоящий. Живой. И засыпают предложениями — то дать интервью, то написать авторскую колонку, то высказать мнение по тому или иному вопросу.
Я редко соглашаюсь. И не из гордости или звездного снобизма — просто не считаю себя такой уж интересной персоной. То, что пришлось моему издательству по душе, очень четко вписывается в рамки легкого бульварного романа для женщин. Одноразового чтива. Вот и кропаю… А всё, чем я могла бы гордиться, по-прежнему попадает у них под определение неформат и «денег на этом не заработаешь». Наверное, на этой почве кризисом-то меня и накрыло. Тошнит уже от эпичных историй, где главная героиня — непременно идиотка со стажем, но если уж ей попадется мужик — то обязательно брутальный мачо, готовый терпеть эту дуру несносную годами.