Крепкий алкоголь обжег гортань так, что на глаза навернулись слёзы. От него онемел язык и грудь сдавило стальным обручем. Но я упрямо глотала янтарного цвета жидкость, чувствуя, что меня начинает понемногу отпускать.
Вот в таком виде меня и застала Харон, заглянувшая на кухню, чтобы сполоснуть руки. Растрёпанная, нервно хихикающая и хлещущая виски из горла я произвела на неё неизгладимое впечатление. Наверное.
Впрочем, брюнетка лишь невозмутимо пожала плечами и оттеснила меня от раковины, ловко локтем открывая кран и смывая кровавые разводы с бледной кожи рук. Только поинтересовалась спокойно, бросив на меня насмешливый взгляд через плечо:
- Зомби мой, я надеюсь, птичку перепил ты поймаешь в своей квартире, м? И не будешь искать приключений на свою очаровательную, но пьяную задницу в нашем, ни разу не мирном городе?
- Не буду, - кое-как переведя дух, я поставила пустую бутылку рядом с плитой. И без сил опустилась на табуретку, обхватив себя руками за плечи. – Скажи, что это всё сон, а? Пожалуйста, Жень…
Харина в ответ только вздохнула, отряхивая руки и педантично вытирая их бумажным полотенцем. Смяв бумагу, она потёрла переносицу:
- Я бы очень хотела, чтобы это был сон, зомбик. Очень. Ты даже не представляешь, как этого хочу именно я, - в голосе ехидного патологоанатома скользнули странные, незнакомые мне нотки печали. Впрочем, встряхнувшись, Харон тут же бодро продолжила, растянув губы в едкой ухмылке. – Но, увы и ах. Это суровая реальность. Радует только, что пацан легко отделался. Либо вспугнул кто, либо просто запугать хотели, а он дал стрекача, как только в себя пришёл. Видимо, жить ему хотелось очень сильно, да…
От накатившего на меня облегчения захотелось заорать. Возможно, даже матом. Но вместо этого я только вздохнула и потёрла лицо ладонями, категорично не понимая, что делать и как быть. И вообще, а если дальше будет только хуже?
А если Ванька на моём пороге был всего лишь предупреждением? Вроде как, не лезь куда не просят, если жить хочется?
Мысль отдавала изрядной долей фатализма. Того самого, которым Лермонтов в своём «Герое нашего времени» изрядно так нагрешил. Я даже головой помотала, отгоняя совсем уж страшные мысли. И уточнила, глядя на развалившегося напротив патологоанатома:
- С ним всё будет хорошо?
- С кем? – не сразу поняла о ком речь Харон. По-совиному склонив голову набок, она целую минуту сверлила меня недоумённым, сонным взглядом. А когда до неё дошла суть вопроса, вздохнула, почесав бровь. – Ну, начнём с того, что я ни разу не врач. Моих скромных познаний хватит на поверхностный диагноз. И не факт, что правильный. Сама понимаешь, моим пациентам глубоко и совершенно фиолетово на то, что я им случайно лёгкое скальпелем проткну или ухо пришью. К шее. Бывали, знаешь ли, прецеденты…