– Я всегда держу свое слово, Гвендолин. Что заставило тебя в нем усомниться? – вскидывает брови мужчина, наконец, повернувшись ко мне.
– Ничего, – качаю головой.
Почему он на меня так смотрит? Почему его взгляд так напряжен? Вглядываюсь в знакомые черты и ничего не вижу. Его чувства для меня вновь закрыты, словно и не было между нами той близости. Словно она ничего для него не значила. Только я, как глупая курица, обыденным вещам придала слишком вескую роль. Не поэтому ли он меня так легко отпустил? Становится настолько больно, что на миг перехватывает дыхание.
– Если я свободна, – осторожно начинаю. – То я могу вернуться домой?
Сердце пропускает удар, пока жду ответа, а Ингвар, как назло, с ним не спешит, я лишь вижу, как на его щеках играют желваки.
– Так я могу? – едва слышно повторяю вопрос.
Огонь, вспыхнувший в его глазах, тут же гаснет.
– Что ждет тебя дома, Гвендолин? Кто? – хрипло спрашивает он. Рука мужчины дергается, словно он хочет ко мне прикоснуться, но в последний момент сдерживается.
– Мама, папа, брат, – тихо перечисляю. – Мои люди. Мой замок. От меня зависит их жизнь.
– Почему от тебя? – склоняет голову набок викинг. – Ты всего лишь женщина… Это мужчина должен отвечать за жизни своих людей, а не…
– Безмозглая баба, ты хотел сказать? – в груди вскипает ядовитой волной гнев.
– Я не это хотел сказать, – цедит сквозь зубы мужчина. – Тебе прекрасно известно, что безмозглой бабой я тебя не считаю!
– А кем, Ингвар? Кто я для тебя? – вскрикиваю в отчаяние. – Кто? Игрушка? Наложница? Вещь? Кто?
От каждого моего вскрика я вижу, как дергается у него щека, словно очередное слово, которое я в отчаяние произношу, бьет его пощечиной. В конце концов, он не выдерживает и протягивает ко мне руки. В первый момент я испуганно отшатываюсь, но Игнвар, схватив меня, просто пересаживает на свои колени и крепко прижимает к груди.
– Ты ошибаешься, – его губы дотрагивается до моей макушки, настолько легко и невесомо, что я неуверенна, не почудилось ли мне это.
– А кто? Я не любимая. Не жена. Тогда кто? – горло сдавливает от волнения.
– Мужчины не умеют любить, – качает головой викинг. – Это бабские глупости.
Эти слова причиняют неимоверную боль. Я начинаю биться у него в руках, пытаясь вырваться из их удушающего кокона, но он только прижимает меня к себе сильнее.
– Мужчины не умеют любить, – продолжает Ингвар. – Но когда я смотрю на тебя, у меня внутри словно сжимается тугая пружина. Я чувствую, что ты создана для меня, что я не могу позволить тебе принадлежать другому.
– А себе? Ты позволишь мне принадлежать себе, – хрипло спрашиваю. В груди словно зияет черная дыра, гложущая и болезненная. А на что я надеялась? На любовь до гробовой доски, на любовные баллады и цветы, на верность и доверие? Глупая, глупая Гвен…