Я рассказываю о тебе звездам.
Звезды знают тебя.
Знают, что ты безумно любишь блины по утрам. Со сгущенкой. Что слушаешь группу twenty one pilots , а в мои дни рождения всегда даришь мне свитера. Дарил.
Но все это в прошлом.
Разбивается на куски то, что было весомее золота, что ценилось больше всего на свете. Мой мир, в котором жил ты, разлетелся на части.
Я не перестану писать о тебе. На самом деле, все эти строки про тебя. О том, что все могло бы сложиться по-другому. Так, что эта участь не коснулась бы меня. Просто в один момент пронеслась бы мимо меня.
Говорят, у каждого человека один раз в жизни наступает седьмая секунда безумия. Моя секунда настигла меня в момент, когда ты отказался от нас. Папа.
"Каждый день был для меня невыносимым, лишь бы не узнала Мэри, что чувствует сердце матери, когда родная душа покидает не только дом, который вы строили вместе, совместными усилиями, но также и сердце, оставив пустоту вместо себя.
Каждый день я скучала по нему и не могла принять то, что его больше не будет в нашей жизни.
Постепенно менялось все, обстановка в доме, в городе, погода, Погода внутри меня. Солнца больше не было. Одни лишь тучи, которые накрывали меня всю, подчеркивая одиночество. Менялось мое здоровье.
То дрожь в руках, то невыносимые боли в области живота. Каждый удар сердца кричал о том, что будет еще хуже, что нужно готовиться к худшему.
О мой Бог, его уход стал для меня трагедией, моим самым большим кошмаром, который так и не прошел.
– Мама, мамочка, что с тобой? Почему ты лежишь на кафеле? Тебе плохо, мама?
– Ее детство должно было сложиться по-другому, не так, совсем не так. Воздух касался бы ее волос, она со своими одноклассниками гуляла бы по осеннему парку, наслаждаясь каждым шагом босых ног, вырывая листы, делала бы из них ободок. И море фоток, из которых сохранялись лишь несколько. Экскурсии по большому городу, где рассказывалось бы о каждом здании, доме, иногда, быть может, добавляя что-то от себя.
Жизнь набирала обороты, каждый день становилмя испытанием.
Я прочла эти строки в ее дневнике. В дневнике моей покойной мамы…
Человек умирает столько раз, сколько разбивается его сердце. Было ясно, что она давно была мертва. Смерть настигла ее в тот момент, когда ты ушел от нас, Папа.
Я не перестану писать о тебе.
Говорят, у каждого человека один раз в жизни наступает седьмая секунда безумия. Моя секунда настигла меня в момент, когда ты отказался от нас. Папа.
Человек умирает столько раз, сколько разбивается его сердце.
Всегда тяжело, когда что-то заканчивается, будь то духи, кофе, манная крупа, сода, которая держится годами, и тем более сострадание. Прокручиваешь в голове прошлое, чтобы понять, что именно ты упустил и что ты мог исправить. Когда жизнь идет своим чередом, вернее, катится куда-то вниз, ты пытаешься разглядеть, к чему она тебя приведет. Но она неожиданно меняет направление, и все теряет смысл. Ты направляешься в бездну, где нет ничего. И никого, кто может тебе помочь. Эту бездну называют одиночеством.