Может ли быть одинок человек, который имеет свою религию, дом, образование, собственные суждения, точку зрения, но потерявший все, что дает искру. Человек, который потерял себя, лишившись родных. Ведь очень трудно, когда личность становится обузой для самого себя. От людей есть куда деться, от проблем тоже можно убежать, но что делать, когда проблема в тебе самом, когда ты и есть проблема. Разве можно выбросить такую проблему из головы или же притвориться, что ее вовсе нет…
Музыка становилась для меня спасением. Всегда хотелось слушать музыку настолько громко, чтобы не слышать, как рушится мой мир.
Внешний мир перестал для меня существовать. Я была разбита на тысяча осколков, вдребезги, и не хотела, чтобы меня собрали снова.
Я потеряла все, что только могла потерять, Я не знала, как жить дальше.
Я рисовала море, которое накрывало берега своим прибоем. Люди входили в воду. До колен, по пояс… Хорошо, что я могу остаться на берегу – соленая вода обжигала бы мои раны…
О, как жаль, что боль была внутри меня.
Ночь. Большой город, окутанный густой тьмой, расплывался в моих глазах. Мир разделился на две части, пеструю и черно-белую, на "до" и "после". Я достала свой макбук и начала печатать то, что не могла высказать в глаза тем, кто не был родным для меня. Ведь люди не играли никакой роли в моем жизненном фильме, это было кино, где главный герой расстался с близким человеком, и зрители ждали его появления, с надеждой, что он появится в любой момент, обогатит и раскрасит сюжет своим появлением.
"Это был январь, началась сессия, и наверное, именно в этот момент в мой мир проник метеорит, который стал разрушать все то, что было для меня ценным.
Я повесила на стене фотографии моего прошлого, где изображались моменты ,зафиксированные в спешке, ведь именно в такие минуты мы испытываем самые незабываемые чувства и ощущения. Жизнь состояла из недопитых чашек кофе, недорассказанных историй, непосещенных мест. Находясь в одном городе, перемещаясь по одной стране, мы оставляли неоцененными другие города и континенты; замыкаясь на этих одинаково серых и пустых улицах, мы понять не могли то, что есть другие места, где играет музыка. Есть люди, бездомные, но не бездушные, которые посвящают жизнь уличным танцам, поют, рисуют. А толпа проходит мимо, спешит куда-то. Она видит только их изношенную одежду, протертые до дыр ботинки и помятые лица. Но не внутренний мир, полный духовных богатств. У них не было денег, жилья, но они имели нечто большее, то, чему не дали еще название, да и не было в том необходимости.