Слушая рассказ этой молоденькой девушки, которой было всего 19, я стала вглядываться в чужую жизнь, отключившись от своей, и сложным стало признать то, что и у других были проблемы в детстве, не только у меня. Огромную сумку воспоминаний на своей спине носила не только я, и у остальных они были забиты под завязку.
Вернувшись домой, я сварила кофе, улеглась на диван и начала проверять почту на компьютере. Рекламные письма… сплошной спам… Но ведь письма шли не на компьютер! Я бросилась к выходу. Что на этот раз? Требование взятки, очередные недосказанные слова, перечеркнутые предложения или же письмо жалости, мол, это не конец, жизнь не останавливается после потерь близких, что меня ждет успешная карьера, будет своя семья, которую не коснутся те беды, что пустили мою жизнь под откос. Или же такие слова, как "У людей больше проблем, чем у тебя, например, у моей подруги", и последует трагичный рассказ, размером с сериал, у которого будет несколько десятков сезонов и столько же героев. К чему мне нужно было готовиться, прежде чем обнаружить письмо возле своего дома, на какой риск я должна была идти, оставалось только гадать.
Вот только…
Письма не было…
Я перестала получать письма, и снова начала писать тебе, Папа.
Это был теплый вечер, мы с мамой организовали семейный ужин, запах котлет парил по всему дому, дразня кошек, слонявшихся по двору. Но у мамы была на них аллергия, и они не смели приближаться к нам, зная нрав матери. А я всегда симпатизировала им, в моменты, когда мама отлучалась на другие дела, я подкармливала их, быть может, поэтому они так и кружили вокруг нашего дома. Летние дни заканчивались фиолетовым закатом и начинались салатом из свежих овощей, а после ужина я пила молоко и обнимала тебя. Это вошло в привычку.
Знал бы ты, Папа…
(Эта книга не про определенного человека и, быть может, после стольких страниц ты подумаешь: "Бред, столько времени я потратила зря", но послушай…)
– Здравствуйте, можно к вам зайти?
Это была Мелиса, самая красивая девушка в группе, и даже в университете.
– Можете представить, у меня есть страница в Вконтакте , где написаны только мои данные, без фотографий и прочей информации.
– Я поняла, а как это связано с тем, что ты собираешься сказать мне?
– Мне написал один парень.
– Я очень рада за тебя, – проронила я, не понимая, при чем тут я.
– Вы не понимаете! – подпрыгнула она.
Он оказался моим одноклассником, бывшим одноклассником, вот что он мне написал:
"Привет. Как у тебя дела? Что нового в жизни? Хотя нет, я ничего не знаю из старого, ведь я перешел в вашу школу только в 8 классе и запомнил лишь то, что ты любила черный чай, и наушники были твоими лучшими друзьями. Других друзей не было, я так и не успел с тобой подружиться. У тебя тут нет фотографий. Твои голубые глаза и веснушки мне всегда нравились, твои зубы, которые делали тебя особенной… Надеюсь, ты не носишь брикеты, и они не изменились с тех пор. Я долго ждал этого момента, хотя планировал этот разговор на 11 класс, но ты ушла после 9-го, и все мои планы пошли прахом. Я так и не понял, из-за чего ты пропускала так часто занятия, говорили, что ты болеешь. Надеюсь, теперь у тебя все хорошо. Ты мне всегда нравилась. Ты не была похожа на других. Я очень рад, что наконец нашел тебя тут, P/S Твой бывший одноклассник Брэт."