Раздражает буквально всё. Возможно, в один прекрасный день даже психану и разнесу к чертям весь дом, если в меня просто ткнут пальцем. Но стараюсь держаться, правда.
Не для себя, ради мамы и подруг, пытаюсь изо всех сил, иначе, я захлопну двери для всех, а что дальше?
Моя сказка теперь звучит вот так:
Жила была девочка, она была добрая и доверчивая, хотела любви и всячески искала ее, и вот, пришёл момент, когда она нашла. По закону жанра, в конце должно быть традиционное «долго и счастливо, до конца своих дней», но увы. Принц оказался моральным уродом и разбил ей сердце изменив со служанкой. После чего пытался загладить свою вину цветами, которые присылал каждый день вкладывая записки со словами извинений. Но девочка больше не могла прощать, и выбрасывала цветы за окно. Вот и всё, сказке конец, она разбилась об реалии жизни.
Доверчивая девочка получает свою порцию боли и превращается в стерву, отрицая в дальнейшем существование настоящих чувств и порядочных мужчин.
Возможно, что любовь – это очень серьезная болезнь, от которой у человечества нет лекарства, но я умная и его точно найду, если понадобится даже изобрету собственноручно. Из вредности не буду долго страдать, он просто этого не заслуживает. Наша любовь была как туман, и она рассеилась с первым же лучом реальности. Но только почему же так больно?
Что это за состояние, когда на улице сорокоградусная жара, а ты лежишь под тремя одеялами и тебя трясёт от холода? Когда внутри настолько пусто, что открывая глаза и видя солнечный свет, хочется встать лишь для того, чтобы задернуть шторы и залезть обратно под одеяло, и ничего не видеть и не слышать, потому что уже не хочется ощущать никаких эмоций? Отказываться верить, что жизнь без него все-таки продолжается? Это называется синдром разбитого сердца. Так почему же мы так боимся одиночества? Почему думаем, что без мужчины нам не выжить и так рьяно разыскиваем Идеального мужчину? А нынче они измельчали. Ромео и Джульетта возможно были последними в чьей любви нельзя усомниться.
Неделю я занималась самобичеванием и корила себя за то, что поверила ему. Боль немного притуплялась, когда я была занята делом, готовила документы для переезда, собирала вещи, общалась с подругами. Но стоило заиграть какой-то песне, которую мы слушали с ним, или пройти случайно мимо тех мест, где бывали, как его образ вместе с душераздирающей болью всплывал в сознании, прожигая дыру в моём сердце своими зелёными глазами, глазами предателя. Ну что же, хороший предатель – мёртвый предатель.
Спустя 2 месяца