— Рот закрой уже, — рявкает мой похититель, отчего я вздрагиваю и машинально замолкаю. — И глаза тоже, — спустя секунду добавляет мужчина, на которого я боюсь взглянуть.
От страха, что он может причинить мне боль, я послушно зажмуриваю веки.
Оказавшись в полной темноте и лишившись способности видеть хотя бы дорогу за окном, я ощущаю, как мгновенно обостряются осязание, обоняние и слух. Мои уши улавливают малейшие изменения в дыхании похитителя — оно, то тяжелое, шумное, то прерывистое, хриплое. Кожа, как термометр считывает возрастающую температуру его тела. Легкие вбирают в себя железный запах крови — я помню, что мужчина ранен, а еще аромат мускуса и цитруса.
Господи, что я здесь делаю?! Меня вообще не должно было быть на смене. Это не моя смена. И это не со мной все происходит. Такое случается с книжными персонажами или героями фильмов, но не со мной. Я не хочу это все проживать!
Тот полицейский у мотеля назвал здоровяка Молотовым. Кто он такой? Убийца? Он ведь грозился убить меня, а еще сказал, что в его деле уже есть один труп…
Божечки, божечки, божечки… Я не хочу умирать, а тем более умирать так! Я жить хочу. Я ведь ничего еще не видела даже. Дом- работа, работа-дом. Ни мужа, ни детей, ни путешествий. Ни-че-го. И теперь я вот так вот умру?!
Не знаю точно, сколько мы едем, но мне кажется, что очень долго. Целую вечность.
Мы петляем и петляем, а здоровяк периодически ругается себе под нос, стучит ладонями по рулю и тяжело вздыхает. Мои глаза все еще закрыты когда машина останавливается, и я слышу грубое:
— Вылезай.
— А… глаза можно открыть? — спрашиваю дрожащим голосом.
— Открывай, — приказывает мужчина.
Лучше бы мне его, конечно, не видеть, и не видеть, куда он меня поведет, особенно, если это дорога к моей гибели.
Медленно распахиваю веки и вылезаю из авто под проливной дождь. Холодно и противно стоять под больно бьющими ледяными струями, но эти ощущения не сравнятся со страхом, который мечется во мне раненой летучей мышью. Возможно, я в шаге от своей смерти, и не представляю, что мне сделать, чтобы ее избежать.
Здоровяк тоже выходит из машины, забрав спортивную сумку и оружие. Я могла бы побежать и попытаться скрыться, но очень боюсь, что он выстрелит. К тому же, я понятия не имею, где мы? Какой-то лес, много кустарников вокруг, трассы не видно, да еще и сильный дождь мешает тщательно рассмотреть местность.
— Пошли, — командует Молотов и пистолетом указывает направление, куда я должна двигаться. Сам при этом бросает сверху на автомобиль несколько крупных веток, валяющихся на земле. Наверное, хочет скрыть машину, чтобы полиции было сложнее ее заметить. Точно собирается меня убить… Время для себя выигрывает, чтобы все успеть — расправиться со мной и замести следы. Божечки…