— О чём ты, я не понимаю.
— О моей семье, о моей жене, снохе твоей любимой. Скажи, ты помогала ей врать? Неужели ты, моя мать, желала мне такого счастья?
— Вы не ладите с Лялечкой? — её голос просто звенит колокольчиком.
— Не ладим? Да мы ненавидим друг друга. Меня с ней держит сын. А её со мной только деньги.
========== Мила ==========
Сева опять пригласил меня на обед. Мы встретились в ресторане «Арагви». Кабинка на двоих.
— Эмилия, я бы предпочёл ужин с тобой, — он уже не намекал, а настаивал, — ну сколько можно?
— Всеволод, я тебя прекрасно понимаю. Но все вечера у меня отданы двум чудесным девочкам. И так будет продолжаться ещё лет одиннадцать-двенадцать, а может быть, и дольше.
— Это же просто дети! — Он улыбался.
— Нет, Сева. Дети — это очень не просто. — Я игриво улыбалась в ответ.
— Мила, нельзя себя хоронить заживо!
— Свят-свят-свят! О чём ты? Кто хоронит себя заживо?
— Мила, я скучаю по тебе.
— Я сейчас с тобой. — Я подмигнула ему и подумала, что очень хотела бы видеть на его месте совсем другого человека.
Вот что мне надо? Сева хороший. Может быть, он мне даже идеально подходит. Во всяком случае, за те девять месяцев, что мы встречаемся, ни одной ссоры не было, ни крупной, ни даже мелкой. И физически он меня удовлетворяет. Так что не так?
Я много раз задавала себе этот вопрос. И не только себе, а ещё фотографии, которая стояла у моей кровати на тумбочке. Но Илья на фото молчал.
Чем больше времени проходило, тем больше я жалела о том своём бегстве из Крыма в Москву.
Куда и зачем я бежала? Кому, что я доказала?
Хотя да, доказала себе, что Илья был моим, а бегство — слабостью. Не любил он Лялю. Зря мне ревность глаза слепила и душу выжигала. Надо было бороться и выиграть, а я смалодушничала и проиграла. Потому что каким бы Сева ни был хорошим, он больше чем любовником мне не будет. Мои дети для него — просто дети. Не родные, не его. Он не сможет им стать отцом.
А отец-то нужен.
Спрашивают они об отце, просят рассказать какой он был. Фотографию разглядывают.
Меж собой обсуждают.
Милые мои девочки. Самое дорогое, что есть у меня в жизни. И за них я Илье очень благодарна. Если бы он знал…
Если бы он только знал об их существовании. Да он с ума бы сошёл.
Я помнила, как он относился к чужим детям, а тут свои, родные и такие славные и смышлёные. Не видели его никогда, а некоторые черты, манеры — копия. Генетика — вещь суровая, с ней не поспоришь. А мне так больно его отражение в них замечать. Как когтями по сердцу. Нет. Не плохо это, что дочери на отца похожи, просто люблю его до сих пор. Или воспоминание о нём люблю.