…Умеем ли мы ценить то, что рядом, когда всего в избытке: и солнца, и друзей, и свободы, и щедрой красоты природы с ликующим ее многоголосием? Нет, увы, начинаем мы ценить что-то, лишь потеряв… Так постигаем бессонную щедрость заботливых материнских ладоней, так начинаем с просветленной нежностью вспоминать учителей, которым прежде лишь досаждали, лишь после утрат приникаем к чистым родникам, которые, оказывается, поят нашу память до сих пор.
Герои ее рассказов замкнуты в четырех стенах тюремных камер. И даже забор, отделяющий их от свободы, опутан предусмотрительно скрученной колючей проволокой, змеистой спиралью, с угрюмой настороженностью охраняющей их несвободу.
Если смотреть на небо снизу от неприступного забора зоны, бдительно просматриваемой с вышек часовыми, которые готовы в любой момент вскинуть оружие и полоснуть огнем, покажется, что само небо царапает не тело – душу – черными, колючими трещинами.
Описывать замкнутый четырьмя угрюмыми стенами быт заключенных – дело неблагодарное. Тем более ей – удивительно тонкому поэту-лирику с песенной, романтичной душой. В прошлом году в издательстве «Китап» для детей дошкольного и младшего школьного возраста вышла книга «Хлеб и золото» с двумя ее прелестными сказками в стихах.
И все-таки она пишет и, я уверен, будет писать вновь и вновь о людях, чьи судьбы замкнуты в четырех стенах тюремной камеры, потому что знает их жизнь. Диля Хамзиевна Булгакова работала медсестрой – анестезиологом поликлиники МВД. Кровь людей – одного цвета. И боль в переводе с языка на язык не нуждается, стоит только заглянуть в человеческие глаза… Не нуждаются в переводе с языка на язык и слезы, которые льют любимые и матери тех, чьи родные кровинки волею совершенного преступления или сложившихся обстоятельств находятся там, за этими мрачными тюремными стенами. Описания сурового тюремного быта у поэтичной по самому складу души Дили Булгаковой обретают неожиданную для дорожащих ее творчеством читателей графическую строгость, какой-то хирургический аскетизм.
Но поэтесса, которая от книги к книге все ярче самореализовывается в искусстве прозы, убеждена: мир человека не может быть заключен в четырех стенах. И именно здесь, в тюремном заключении, за стеною, отделяющей от свободы, память, мысль, мир чувств людей нар каждый вечер наперекор дулам оружия бдительных часовых совершают побег в Память. Счастливыми они резво бегут из камер солнечными тропинками своего детства, присев на корточки, недоверчиво протягивают ладони к бриллиантящейся росе, ласково прикасаются к морщинистым рукам матерей, обнимают своих любимых, задыхаясь от прилива невиданной нежности, виновато касаются шершавой щекой ласковой кожицы щек своих детей.