Я обнял Риту и прижал ее к себе. Она так сладко пахла, что музыка в голове играла все громче.
Кофе не помог, да и завтракать я не планировал. Зато Рита спала как маленький ребенок, подложив руки под голову. Я рванул за блокнотом и гитарой в шкаф, но вспомнил, что недавно отвез гитару в клуб… Черт, всех нахрен дери! Я не мог быть таким идиотом. Мне нужна была моя гитара, мне нужна была моя музыка.
Я поцеловал девушку, которая пробудила что-то внутри меня и укрыл ее одеялом. Будить ее я не стал, просто написал записку, прицепил на холодильник и запрыгнул в авто. Мне нужно было успеть в клуб забрать свою гитару и излить свои мысли и ту самую неуловимую мелодию в моей голове на бумагу. Чертовы пробки с утра! Барабанил по рулю и нервно стучал ногой. Идиот, какой я идиот. Додумался оставить гитару в клубе, о чем я вообще думал? О том что я завязал и больше никогда писать не буду? О том, что я не хотел ничего слышать в своей голове? Или может о том, как я игнорировал Ежа и его ударные?
Я и клуб-то создал только по той простой причине, что не смог сбежать от того, что всегда было внутри меня, жгло, давило, питалось мной, моей душой, то что рвало меня изнутри. Музыка была когда-то для меня лишь способ самовыражения, когда я мог быть собой. Мог быть честным сам с собой. Злиться на кого-то, любить кого-то, ненавидеть кого-то.
Но все эти дни что-то изменили. Все призраки прошлого стучались ко мне, а Рита им помогала и вела их ко мне. Будто дверь была открыта теперь. Рома, Лера, ее родители, моя гитара, одноклассники… Я даже игнорировал Арса, который когда-то пытался лечить мою душу и голову. Бред просто какой-то. Лучшей терапией была моя музыка, но это было слишком больно. Я не простил себя и Рому. И не простил себе его Леру. Его Леру!
Пробка наконец двинулась и я рванул к клубу. Михаил на входе только прищурился когда увидел меня, но промолчал, а я ворвался на сцену в поисках своей гитары. Она стояла там же, где я ее и оставил. Не тронутая никем кроме меня. Наверное, если бы гитары умели говорить, то она бы мне сказала: “Какого черта, старый хрен?!”
Я уже почти добрался до дома, когда внезапно свернул с дороги увидев знакомый указатель. Мог ли я вернуться туда откуда сбежал столько лет назад? Я попытался найти в кармане куртки телефон, но вспомнил что оставил его на кухонном столе. Рита должно быть уже проснулась и прочитала мою записку, что я ненадолго уехал в клуб и скоро вернусь. А я тут на стою и не могу собраться с мыслями. Рита разворошила мою душу, как осиное гнездо своими словами, глазами, пальцами, губами, шепотом. Я тряхнул головой и потер виски. Блин! Сраные качели!