И я отвечаю на рукопожатие.
- Максим.
- Радмир. Моя жена – Асият, - кивает он на нацепившую приветливую, но все еще лишенную эмоций, улыбку женщину. – Дорогая, накрой на стол, видишь, дочь с кавалером приехала. Нечасто Рита балует нас вниманием, совсем стариков забросила.
Марго снова закрывается в себе. Не знаю даже, слышит она своего отца, или нет. И на миг, всего на сотую долю секунды, в голову закрадывается мысль, что…
… что никакой жестокости отец к ней не проявлял.
Что Марго придумала все это. Или нездоровый разум сыграл с ней злую шутку.
Ведь передо мной стоит обычный мужчина, впустивший в дом дочь, на три года вычеркнувшую из жизни родителей. И он приветлив, улыбается, смотрит на дочь.
Злыми глазами смотрит. И улыбка лишь на губах.
Крепче сжимаю ладонь Марго, извиняясь за подлые мысли. Не придумала она ничего, и не все рассказала мне, скорее всего.
Никогда больше не стану сомневаться в ней.
Никогда.
И Марго, словно почувствовав что-то, оживает. Секунду назад она была неживой, а сейчас взгляд огня полон, и на губах улыбка.
Живая.
- Мама, не старайся слишком. Я ненадолго, - говорит девушка, и руку мою не отпускает. Вцепилась так, что почти больно. – И сама не знаю, зачем. Но нам надо поговорить.
- Надо, так надо, - спокойно соглашается ее отец, и указывает на светлую кухню. – Милости прошу.
Я боюсь собак. Даже маленьких. С самого детства, когда меня искусали так, что до сих пор, спустя почти двадцать лет, шрам на бедре виден.
Замираю при виде них, и с места сдвинуться не могу. И мысли застывают, а из чувств только паника.
Также и при виде отца. Язык к небу, мысли в тумане даже когда знаю, что не оскорбит и не ударит. Это уже условный рефлекс.
Так не должно быть.
«Папа, мама, как вы могли? – мысленно кричу, глядя на сидящих напротив родителей. – Друг другу вы вправе были жизни портить – сами это выбрали, но мне за что?».
- И о чем мы будем говорить? – интересуется отец.
А я не знаю.
Спросить, зачем он издевался надо мной? Так я знаю ответ – потому что мог.
Спросить, почему не любил? Так он любит. По-своему, уродливой любовью, но любит. Просто по-другому не умеет, и не хочет. И любит как собственность, как шкаф, в наследство от бабушки перешедший, и который можно пнуть, злость вымещая.
Высказать ему все? Накричать? Попросить Макса избить отца на моих глазах?
- Папа, - заставляю себя быть смелой, благо Максим рядом, и от него я энергией, как настоящий вампир, подпитываюсь, - сегодня последний раз, когда мы видимся. И сказать мне, по сути, нечего, приехала я попрощаться. С прошлым, и с вами. Наверное, это все.