Да и от страха лишь тень осталась.
Неужели один человек способен был так сломить и Марго, и ее мать? Всего один ничтожный мужчина, ничего не добившийся в жизни, и вымещающий свое разочарование на тех, кто ответить не может?!
- Мама, - снова выдыхает Марго.
- Кто там? Ася, дверь закрой, сквозит, - раздается из квартиры довольно приятный голос, при звуке которого и Марго, и ее мать одинаково вздрагивают.
А я ведь ожидал, что отец Марго рычит, как раненное животное.
- Уходи, - кивает Ася, не глядя на меня. – Иначе хуже будет, ты ведь знаешь его.
- Мы не уйдем, - говорю за Марго, потерявшую дар речи. – И Марго он больше не тронет.
Женщина заторможенно кивает. Соглашается с моими словами.
- Да, Риту он больше не тронет, - болезненно кривит губы Ася.
«А вот на мне оторвется» - я словно мысли ее читаю.
Наверное, стоит пожалеть ее – эту женщину, которая не всегда такой была. Наверное, в юности она была трепетно-красива, полна надежд, и дочь защищала.
Защищала ведь?
Наверное, пока не угасла.
- Мы уходим, - Марго нервно кивает. Говорит невнятно, ищет мою руку, водит по пустоте ладонью, которую я ловлю. Чтобы вывести ее отсюда.
Плохая была идея.
- Ася, - женщина пытается захлопнуть дверь, но поздно. Из, судя по всему, кухни выходит мужчина, с которым я встречаюсь глазами. И мужчина этот…
… обычный.
Смуглый, довольно-таки высокий, коренастый, но лицо не злодейское. Человеческое лицо. И выглядит немногим старше меня, что странно, ему ведь должно быть не меньше сорока пяти лет.
- Маргарита? – улыбается он. – Входи, дочь.
Марго поднимает на меня глаза, и в них ужас.
- Он тебя не тронет. Никогда больше, - шепчу, чтобы только она услышала. – Но, если хочешь, мы развернемся, и уйдем. Я ведь говорил, что ты никому не должна ничего доказывать!
Но она словно к полу приросла, и сдвинуться не может. Может, силой утащить ее? Решить все за Марго? Я ведь должен ее оберегать…
Или убить этого… Радика. Да, я клялся Марго, что никогда и никого больше не трону, ни единого человека, но разве это человек?!
- Здравствуй, папа, - отмирает Марго, и смотрит на порог.
Который переступает через пару секунд.
И мне не остается ничего иного, кроме как идти вслед за ней.
- Милая, не познакомишь меня со своим, - Радик приподнимает бровь, глядя на меня, и предполагает: - женихом?
А затем протягивает руку.
Которую я не хочу пожимать, словно он чумной.
«А я сам многим лучше него? – приходит в голову неприятная мысль. – Узнай этот мужчина, сколько всего я натворил, разве он бы не думал о том, что святой в сравнении со мной? Он всего лишь бил жену и дочь, а я… да, я ничем не лучше».