……………………………………………………………………………………………….
……………………………………………………………………………………………….
……………………………………………………………………………………………….
……………………………………………………………………………………………….
……………………………………………………………………………………………….
…….
……………………………………………………………………………………………..
……………………………………………………………………………………………….
……………………………………………………..
…когда сбежал самый первый раз. Из круглосуточного детсада, — неделями мы там были. Что-то наврал я воспитательнице, что-то такое ей рассказал, увлёк и — чудо! — она меня выпустила на волю.
И я пошёл.
Начало лета. Наш дом был в соседней деревне — километрах в пяти. Меня томили предчувствия, — предстояли разборки с отцом. И чем ближе был дом, тем предчувствия мучили больше. Но я ощущал вместе с тем некую свою маленькую правоту: было жестоко разлучать меня с бабушкой.
Я чувствовал, что она тоже скучает по мне. Это был первый мой самостоятельный поход без присмотра. Я шёл медленно — не от тяжести на сердце, — оттого, что я впервые на всё это смотрел СВОИМИ глазами.
Всё было другим. На пологом склоне холма пред домом всё стало совсем другим.
Весь склон был в цветущем чертополохе. Как только я перешёл речку и стал подниматься по цветущей сиреневой земле к дому, я оказался среди мириад бабочек. Крупные — бело-зеленоватые — они облепили все цветы — по две, по три, по четыре вместе медленно зависали в воздухе пред моими глазами — надо мной — слева — справа — везде — за бабочками не было видно неба — ме-дле- нный- ме- дле- нный-ме-дле — нный — воздух — с невесомыми гроздьями безмолвных бабочек, едва шевелящих крыльями — я касался их — они касались моей макушки, лица — даже не восторг — я будто засыпал на ходу — бледно-золотой прозрачный отсвет лёг на всё — за бабочками не видно было дома — только фиолетовые цветы — медленные бабочки — воздух — и тут я уткнулся в бабушкин передник, — она ждала меня, она всегда ждала меня………………………………………………………………………………………………………………………………
…………………………………………………………………………………………………………………..
…………………………………………………………
…………………………………………………………………….
…начинается это всегда со стрекотания не то цикад, не то сверчков, — звуки постепенно приближаются, рассыпая золотую пыль в безымянных сумерках, где в холмах, меж тёмных кустов и очертаний деревьев, есть место для дома, — иногда мелькнёт абрикосовый свет в его окнах, или даже от неплотно прикрытой входной двери узко лучится свет пшеничными паутинками. Иногда весь дом выплывает из темноты — сгустком янтаря, мерцая изнутри матовым светом, и дорога к нему сливается с темнотой безграничности, и сердце стремится туда, как солдат ко сну, как дождинки к земле, как ветер в даль, и во сне я знаю, что жизнь там полна и велика, и каждая капля времени там сияет смыслом и дыханием многого и неведомого…………………………………….