ее?
В его комнате она ласкала себя.
Он так её и не застукал.
Её сознание выходило из-под контроля. Ей хотелось кому-нибудь навредить — возможно себе, но по большей части кому-нибудь другому. По ночам она невольно оказывалась у дверей спальни Марго. Джерри спал как убитый, а Марго принимала снотворное. Эмма могла зайти к ним, играя на бас-саксофоне, они бы этого не заметили. Не заметили бы, как она прошествовала бы прямо к кровати. И возможно даже не проснулись бы, забей она свою мать до смерти духовым инструментом. Это было бы так просто. Она клала ладонь на дверную ручку и, представляя себе всё это, чувствовала, как ее руку охлаждает холодный металл. Кровь, ссадины и конец стольким страданиям.
Эмма так и не повернула ручку.
Она ненавидела колледж, ненавидела общаться с другими людьми. Эмма и раньше не особенно это любила, но теперь мысли о Чёрче с Марси — с другими женщинами — просто сводили её с ума. Мысли о том, что он где-то там, в этом мире, без нее… становились пыткой. Одержимость стремительно набирала обороты, и Эмма не знала, как это прекратить. Она каждый день проходила по пять километров пешком до колледжа и обратно. И еще столько же пробегала по вечерам. Потеряла три килограмма при ее и так уже стройной фигуре.
Каждый раз, когда Чёрч смотрел на Марси или на любую другую девушку, ей хотелось умереть. Хотелось убивать. А он часто смотрел на других девушек. Словно специально, чтобы ее помучить, чтобы спровоцировать ее на реакцию. И что еще хуже, Марси всегда смотрела на него в ответ, улыбаясь ему своим неуместным ртом и хлопая ресницами.
«Но разговаривает-то он со мной. Понимает меня. Хочу, чтобы он отвез меня туда, куда всё время уезжает, и показал, что он там делает. Пусть напугает меня, пусть приведет в ужас и заставит влюбиться в него так сильно, чтоб я больше света белого не видела».
Как сказал бы ей ее прежний психотерапевт — это нездоровые мысли. Эмма не была дурой. То, что она чувствовала к Чёрчу, выходило за рамки одержимости, для этого ещё даже не придумали названия. Может, эмоциональный каннибализм? Ей хотелось проникнуть в его мысли. В его прикосновения. В каждое мгновение его жизни.
«Полоумная. Полоумная. Я всегда знала, что однажды сойду с ума. Это вина Чёрча. Вина Марго. Это моя вина».
— Дерьмово выглядишь, милая, — с сочувствием в голосе произнесла Стейси.
Эмма даже на нее не взглянула.
«Чёрч считает меня изысканной».
— Из-за погоды я неважно себя чувствую, — выдавила, наконец, она.
Снова шел дождь. Эмма таращилась в окно на общую зону.
— Ты кажешься подавленной. У тебя все в порядке? — спросила Стейси, сев рядом с ней.