Прижимаюсь спиной к прохладной стене. Все мои чувства обострены. Слух способен уловить малейший звук. Должно быть, это итальянцы. Или, что еще хуже, Николай. Если он доберется до меня, то уже никогда не отпустит, и этот ребенок … Я лучше умру.
Легкое поскрипывание пола под чьими-то осторожными шагами – любой нормальный человек даже не расслышал бы его. Если это люди Николая, то они должны знать, что попытка выбить дверь будет равносильна смертному приговору для них. Нет, скорее всего, это итальянцы. Они решили, что гоняются за какой-то глупой девчонкой.
Я бросаю взгляд на прикроватную тумбочку – на ней лежат ключи от машины. Мой план отхода – маленький бежевый «Фиат 500», припаркованный в переулке за домом.
Половица за дверью моей спальни снова скрипит, и я задерживаю дыхание. Каждый мускул моего тела напряжен, по венам мчится адреналин. Было время – еще совсем недавно, – когда я просто вышла бы в коридор и поубивала бы всех. Но тогда я была охотником, а сейчас стала добычей.
Еще один шаг.
Дверь со скрипом открывается: ржавые петли протестующе скрежещут. За открытой дверью меня не видно, и я еще сильнее вжимаюсь в стену, жалея, что не могу полностью слиться с ней. Уличный свет разбавляет мрак комнаты, очерчивая силуэт руки с зажатым в ней пистолетом, который направлен в сторону моей пустой кровати. Опустив пистолет, я вытаскиваю маленькое лезвие из браслета на запястье и зажимаю его между большим и указательным пальцами, словно гигантскую иголку. Нужно все сделать тихо – стрельба в городе привлекает ненужное внимание. Я подкрадываюсь сзади – бесшумная, как призрак. Зажав ладонью одной руки его рот, свободной вонзаю лезвие ему в горло. Этот маленький клинок вытащил меня из такого количества передряг, что ни одному пистолету и не снилось. Лезвие не настолько большое, чтобы пронзить грудь или живот, но оно смертельно острое и идеально подходит для перерезания сонной артерии.
Однако мой соперник застает меня врасплох: он падает на колени и валит меня на пол. Пистолет выскальзывает из моей руки и отлетает на пару футов в сторону. Внушительных размеров мужчина нависает надо мной, из его шеи течет кровь, и он падает на пол. Темные глаза. Темные волосы. Оливковая кожа. Явно итальянец.
Я отползаю от него по ковру, тянусь за пистолетом и ожидаю, когда раздастся оглушающий звук выстрела, сигнализирующий о завершении моей жизни. Но его все нет. Все, что я слышу, – это последний сдавленный вздох мужчины, а потом глухой стук упавшего на пол тела.
Из-за двери доносятся приглушенные голоса людей, идущих по коридору. Твою мать!