— Добро пожаловать, Дмитрий, — произносит официальным голосом Дан, но его лицо кажется мальчишеским, довольным, никак не похожим на лицо дипломата, приветствующего человека, пришедшего в наш мир. Полные губы растягиваются в улыбке, руки слишком напряжены. Или нет? В ответ Димочка моргает пару раз.
— Кажется, ты ему понравился, — замечаю я.
Но Дан молчит, ничего не отвечает на мой комментарий, а спустя пару секунд улыбка сходит с его лица окончательно. Он молча кладет малыша в бокс, молча возвращается ко мне, точнее просто поворачивается, когда я закрываю крышку бокса.
Мы стоим так еще долго. В боксе засыпает маленький Дима. Такой маленький и хрупкий. Красивый. Буду сотню раз утверждать, что он пошёл в Дана. Они очень похожи. Даже слишком. Идиллия. Я, Дан и наш сынок. На этой ноте должна закончиться наша история, прошлое должно остаться позади, а впереди…
Впереди счастье, разделённое на троих. Наш маленький мир, где нет горя, где наши родители не донимают нас, а семейные тайны не преследуют по пятам. Я не хочу спрашивать, чем закончилась драка с Григорием Викторовичем, не хочу спрашивать, как так вышло, что в документах мы значились как родные брат с сестрой, а на деле оказались абсолютно чужими по крови и слишком близкими духовно.
Или нет?
— Мне нужно уехать.
Всего три слова, разрушающие иллюзию спокойствия. Всего три слова, которые я надеялась не услышать от него. Я чувствовала, что с ним что-то не так, но не удосужилась спросить вовремя, а сейчас поздно. Слишком поздно. Он принял решение
— Я оплатил палату и ваше пребывание в клинике. На днях подписал договор с риелтором. Вы будете жить в комфортных условиях. Ежемесячно я буду перечислять деньги, вы ни в чем не будете нуждаться.
— А ты?
— Я приеду, как только улажу свои дела.
Если бы он обнял меня, сказал, что все будет хорошо, успокоил, убедил, что эту поездку никак нельзя отложить, я бы поверила его словам и поверила бы в призрачное будущее. Но не в этот момент, когда голос Дана звучит для меня, как раскат грома. Нет, не громко, а болезненно. Он словно рассекает невидимым ножом мою душу, разделяет ее на части.
— Когда приедешь? — в голосе сквозит последняя надежда на него. На нас…
— Не знаю.
Это его «не знаю» снова разбивает меня. Ломает. Только маленький Дима в боксе заставляет взять себя в руки и не расплакаться. Я так надеялась, что мы поняли друг друга. Что мы будем вместе. Что наш малыш соединит нас. Но это ложь. Многие говорили, что дети объединяют семьи. Тот, кто придумал эту ложь — наглая скотина. Димочка не всесильный, а я слишком слаба для того, чтобы бороться за него. Слаба, чтобы играть в одни ворота и вечно проигрывать.