— Я должен съехать, чтобы не мешать тебе. — заключаю я, поглаживая девушку по спине. — если останусь здесь, тебе будет больно.
— Нет. — категорично говорит Женя, приходя в себя и отстраняясь. — Ты останешься здесь. Тут безопасно и меня ты никак не напрягаешь. Я буду больше волноваться, если ты съедешь и впутаешься в очередные неприятности. Я что зря заработала варикоз, пока латала тебя на операционном столе?
Девушка толкает меня в грудь.
— Узнавать кто ты не стоит. Я, итак, знаю.
Кто я?
“Жонишвили Младший исчез, снова в психушке или на этот раз что-то серьезное?”
Под ужаснувшим меня заголовком красовалась моя фотография в дорогом смокинге с бутылкой шампанского в ресторане. На фото я был сильно пьян. Выглядел не очень адекватно и пристойно. Даже стало стыдно за себя.
Я услышал скрип собственных зубов и тяжелый вздох Жени. Сколько времени она знала кто я и не говорила мне?
— И давно ты знаешь? — спрашиваю ее, стараясь держать себя в руках.
— Девчонки постоянно повторяли, что ты похож на сына олигарха и буквально заставили посмотреть на эту статью. Сначала я удивилась, как ты похож на него, не поверила, что это ты, но потом я стала читать все больше статей о тебе, изучать вопрос исчезновения… и все сошлось. — Женя села на край кровати. — Я долго думала, сказать тебе или нет. Должна была… но посмотри… ты был наркоман, алкоголь, кутежа, который совершал постоянно плохие поступки. От тебя практически отказались все твои близкие. Это не показатель хорошего человека. И тебя пытались убить. Может быть, если ты вернёшься, тебя убьют…
Женя нервно выпила стопку водки, которую успела налить во время своей речи, глядя на меня затравленным взглядом. Ее виноватый вид смягчал мою злость.
— Все равно ты должна была мне рассказать правду. — чеканю недовольно я.
— Мне хотелось, чтобы ты начал новую жизнь без всей той черноты, которая разъедала тебя все эти годы. Ты мажор, прожигающий жизнь и в свободное время от пьянок — сидящий в дурке! Ты стал новым человеком! Жизнь подарила, может быть, тебе шанс! Быть со мной! Стать другим!
Я смотрел вглубь себя, спрашивая, я такой? Невольно посмотрел на свои руки, были ли это руки наркомана? Мой взгляд замер у зеркала в коридоре. На меня взирал брюнет в бешенстве. По правую сторону чуть выше виска был красный, еще не затянувшийся круглый шрам, напоминающий о контрольном выстреле.
— Если был чудовищем, то это было в прошлом, я не останусь таким. Но у меня есть родители, которые, наверное, ищут меня. У меня есть друзья… — мой голос стал спокойнее, но только внешне.