— Тебе не искал Никто. Игнат пробивал. — прошептала Женя, выпивая вторую стопку рюмки. — Ни одного заявления от близких. На тебя куча приводов в базе, ты еще тот бесшабашный хулиган. Я даже ездила к дому твоих родителей, если честно… Не были они похожи на людей убитых горем. Прости… Если бы хоть кто-нибудь искал или переживал за тебя, я бы сказала сразу же…
Начало поиска.
Чтобы как-то успокоить разбушевавшиеся нервы, я дошел до кухни, долил остатки водки в стакан, и выпил её залпом. Грустно слышать о себе такое. Это как посмотреть на себя никчёмного со стороны. Внутри все клокотало.
Может быть поэтому моя память не возвращалась? Не хотела, чтобы жизнь вернулась на круги своя?
Женя подошла и обняла со спины, целуя в шрам.
— Прости меня, прости… Знаю, что должна была все рассказать. Но как читала и смотрела на все, не понимала, зачем тебе возвращаться к этой ужасной жизни. Богатство — это не все, оно не нужно для того, чтобы быть счастливым!
Я сидел, словно во сне. Слова Жени доносились до меня как будто издалека.
— Я все равно хочу съездить и посмотреть сам. — говорю ровно. Что-то заставляло меня вернуться.
— Не стоит забывать, что, кто-то там очень хотел прострелить тебе голову. — напоминает она мне, напрягаясь всем телом. — Не знаю, кому ты там насолил, но тебя потрепали сильно. Нужно быть очень осторожным.
Может быть мой мозг не хотел вспоминать кто я, потому что жизнь моя прежде была не из той, которую хотелось вспоминать? Бывший наркоман, богатенький мажор… Руки Жени гладили и успокаивали, я поймал ее руку и поцеловал, заглядывая в пьяные и влюбленные глаза.
Но вглядываясь в ее глаза, я задавался только одним вопросом, кто же был на моей фотографии, кто она? И почему из вещей при мне осталось только эта карточка. Наверное, эта девушка была мне дорога, тело бы так не откликалось на кого другого.
Нужно разобраться со всем этим. От прошлого не уйти. Если раньше я был таким плохим человеком, значит нужно подвести черту и покончить с этим. Я готов остаться работать в мастерской и не возвращаться к прошлому, но нужно убедиться, что там не остается ничего важного для меня.
Когда Женя заснула, я встал и включил ноутбук, выкуривая сигарету за сигаретой на кухне. Мне хотелось узнать кто я побольше. Вбив в поиске свое имя, я стал читать многочисленные статьи о себе, которые вводили меня в состояние опустошения. Женя была права. Прошлое у меня было мерзкое. Все они описывали меня, как конченного, ни одного хорошего слова. Только как отцу не повезло с сыном. Еще в парочке статей мелькали фотографии светской Московской львицы Наны Жонишвили, моей сестры. Я вглядывался в родное лицо и ничего не чувствовал, ни намека на близость. Память не хотела возвращаться. Фотографии отца меня испугали еще больше, мы не были похожи ни капельки: он грузный и невысокий, похожий на комод. Я был выше его, наверное, на пол метра, если не больше. В груди ничего не откликалось, когда я смотрел на лица близких.