Чтоб ты провалился, Орлов! Почему сейчас?!
От безысходности мне хочется зарыдать.
Плещу в лицо холодной водой и осторожно протираю его бумажным полотенцем, стараясь не испортить макияж. Смотрю в свои глаза, упершись руками в мраморный умывальник. Их заволокло тонкой пеленой слёз. Но я смаргиваю их, тряхнув головой.
Как только выйду отсюда, сделаю вид, будто ничего не было.
Бросаю полотенце в корзину и достаю из сумки резинку. Собираю волосы в высокий хвост, выпуская пару прядей у висков. Намочив руки, остужаю свою шею.
Вернувшись, нахожу своего босса в окружении вассалов. Стараясь держаться от него подальше, сжимаю в руках телефон, ожидая сообщения от Марка.
Повернув голову, окидывает меня внимательным взглядом через плечо. Встречаю его молча и прямо. Мой телефон вибрирует. Опускаю на него глаза.
Марк: «На месте. Задняя парковка, четвёртый ряд»
- Я ухожу, всем пока, - объявляю прежде всего Орлову, и пусть только попробует обложить меня своими закидонами, вроде совещания в семь утра или ещё какой-нибудь фигни…
Он отворачивается, демонстрируя мне модельно выстриженный затылок.
Отлично!
Ухожу, наплевав на то, что в его машине остался мой ноутбук. Сегодня я бы не смогла работать, даже если бы захотела.
Жара на улице утихла. Упрямо переставляя уставшие от каблуков ноги, нахожу чёрный Ягуар и забираюсь внутрь.
Карие глаза Марка медленно осматривают меня с головы до ног. Опускаю сумку на колени, пряча лицо, и говорю:
- Привет…
- Не хочешь меня поцеловать? - выждав минуту, уточняет он.
Повернув голову, киваю.
На нем льняной костюм и белая футболка. На лице немного щетины. Мы не виделись четыре дня. Я не особо скучала. Это потому что мы созванивались и потому что всё моё внимание на выходных было отдано Тыковке.
Подавшись вперёд, тянусь к нему, отчаянно желая, чтобы своими губами он вытеснил из моей головы всё на свете. Ведь он - мой мужчина! Его вкус и запах мне знаком. Но когда его губы привычно касаются моих, ничего такого не происходит! Я слышу, как на соседнее место заезжает машина. Слышу, как шуршат по асфальту ее колёса.
От досады теперь злюсь и на Марка.
Зажмуриваю глаза, прижимаясь к нему сильнее. Обнимаю его шею руками, сильнее наклоняя голову. Требуя от него сама не знаю чего. Больше страсти. Больше эмоций. Больше чувств. Вместо этого он освобождает мои губы, откидываясь на свое кресло. Мои руки соскальзывают с его шеи, и я делаю то же самое - безвольно растекаюсь по своему сидению.
- Заберем еду в ресторане, а потом ко мне, - говорит, заводя машину.
Это не вопрос. Но прямо сейчас мне вдруг на всё плевать.