– Диман, мы едем или нет? – поторопил меня Макс. – Мне бы это, уборную посетить. Домой надо, короче.
– Едем, – кивнул я и провернул ключ зажигания до упора. Двигатель мягко завелся, я включил передачу и уже собрался тронуть «Транзит» с места, как вдруг в окно с водительской стороны требовательно застучали. Повернув голову, я с удивлением обнаружил снаружи девушку в униформе защитного цвета, усердно пытавшуюся мне что-то сказать. Получалось у нее не очень – стекла в инкассаторском броневике толстенные и, естественно, не опускаются. В них только бойницы круглые прорезаны, с лючками, но разговаривать с незнакомым человеком через не предназначенное для этого технологическое отверстие мне показалось как минимум показателем дурного воспитания. Кивнув девушке, я разблокировал замок и открыл дверь.
– У вас из рюкзака выпало, на площади, – бодро сообщила незнакомка, протягивая мне что-то в сжатом кулаке. Что там у меня на площади выпало, я сообразил не сразу, потому что во все глаза разглядывал девушку, а точнее – ее одежду. Без всякой пошлой подоплеки между прочим – скорее от искреннего удивления. Девушек в военной форме я видел уже достаточно – взять ту же Сашу, например, но они в основном щеголяли отечественным «пикселем», добытым на армейских складах, или широко распространенным немецким «флектарном». Незнакомка же была одета в уважаемый мною «Хеликон», и одного этого факта хватило, чтобы слегка выбить меня из колеи. Тактические брюки песочного цвета, в меру свободные и облегающие одновременно, утилитарный подсумок на набедренной платформе, легкий пояс с пластиковой кобурой, из которой торчит рукоять совсем не дамского «Грача», парой подсумков с запасными магазинами и объемной отрывной аптечкой, боевая рубаха в цвет брюк, уже более обтягивающая и подчеркивающая достоинства фигуры, на рукавах – отрывные эмблемы с крестом защитного цвета и группой крови, а на груди, вероятно, позывной: «Яшма». Светлые волосы под тактической кепкой убраны в хвост, а прищуренные, чем-то похожие на лисьи глаза, то-ли серого цвета, то-ли голубого – так сразу и не поймешь.
– Что там? – спросил я, несколько смутившись своего пристального интереса по отношению к незнакомке.
– Полагаю, это ваше, – улыбнулась она и положила в протянутую мною ладонь армейский жетон. Приподняв бровь, я перевернул его и посмотрел на номер: «МТ-383283». Точно, мой. Старый, еще со срочной службы, без малого десяток лет прошел. Откуда он взялся в рюкзаке? Я ведь вроде не брал его с собой. Или брал? Нет, не помню уже.