Прихватив стакан с водой, я спустилась на первый этаж, где вокруг танцпола были расположены столики. Диджей за вертушкой мастерски сводил треки, задавая тот самый пресловутый бит, что разгоняет сердце до ста двадцати ударов в минуту.
Я огляделась. Неплохой клуб – отличная альтернатива ресторану, вот только в этом симпатичном для туристов заведении для меня было сразу два «но».
Первое – еда, которая приносила удовольствие вначале и разочарование – спустя неделю. Именно тогда коварные калории откочевывали на места длительного пребывания, как то живот и бедра.
Второе – буквально все в клубе напоминало мне о Максе. Диджей за пультом, как назло – блондин. Музыка. Коктейль «секс на пляже», что заказал один из парней, стоявших рядом со мной у барной стойки.
Кругом было слишком много Макса, хотя его самого рядом не было. Со мной попытался познакомиться какой-то парень в футболке. Высокий загорелый брюнет, красивый, с щетиной, которая добавляла ему небрежного шарма – вроде бы в нем не было недостатков, пока я разглядывала его лицо. А потом взгляд опустился ниже. На футболку. А там красовалась надпись: «The burglar of the night "Forever Young, Forever Drunk"»
Я скривилась от этого «burlar». Судя по надписи, передо мной фанат Макса. А кто еще напялит на себя футболку с названием группы «Похитители ночи»?
– Может, дашь мне свой номер? – между тем парень пытался завести знакомство.
– Свободен, – без лишних ритуальных танцев с этикетом обрезала я, едва сдержавшись, чтобы не выплеснуть на злополучную футболку остатки минералки.
Решительно развернулась и пошла вон из клуба. Больше всего в этот момент я жалела даже не себя, а те десять баксов, что потратила на вход.
Выйдя на улицу, я подумала, что раз уж с тусовкой у меня сегодня как-то не сложилось, то почему бы не пройтись по улице?
Она, оживленная, блестящая огнями, как новогодняя елка, шумная от музыки, разговоров, смеха, завлекающая в недра ресторанчиков и на аттракционы, манила и обещала.
Я поверила ей. Пошла по брусчатке, особо не глядя, куда именно. Лишь бы там были люди. И если в Европе все дороги вели в Рим, то на Бали – к пляжу.
Правда, пока я дошла до него, все же соблазнилась на шотландский паб, чашку кофе и чарующую мелодию, что лилась из саксофона. Смуглый старик играл вдохновенно, душой. Печальная мелодия, казалось, шепталась с моей душой, покоряя и пленяя. В этот момент мне было грустно и светло. Медный властитель современного джаза, как еще называли саксофон, неярко блестел в тусклом свете ламп.
Я вышла из паба, когда с чарующей музыки мысли вновь стали возвращаться к одному конкретному музыканту.